— Я тут недавно проходил возле синагоги и вижу: тусуются еврейские попрошайки. Просят подаяния и кричат проходящим мимо: «Шалом, парень! Подай!» — опять начал рассказывать Потап. — Какой-то прохожий из-за их грязненького вида и нищенствования заподозрил вслух, что они на самом деле цыгане, а косят под евреев. На что они очень возмутились. И закричали ему вслед: «Мы не цыгане — мы в единого Бога веруем!»
Сева ничего не ответил, смотрел в окно и думал, думал, думал…
Куда он едет и зачем?.. Где сейчас Катя?.. И разве это возможно — найти ее?..
Потап наелся бутербродов и булок, напился своих любимых соков и тоже притих. Его понемногу укачало, разморило, и он задремал, свесив голову на грудь. Электричка медленно, но верно везла их в выбранном направлении и к заданной цели. В соседнем вагоне орали известную песню Визбора «Вставайте, граф…».
И приснился Потапу странный сон…
Словно встал Потап рано утром, когда, в соответствии с песней, рассвет вовсю заполоскался своей серостью за грязным стеклом.
«Могла бы и окна помыть, — раздраженно подумал Потап. — А то ей все трын-трава… И что ночью было, и что днем происходит… Только глянет мимоходом — и все… В графини метит… Фига! Сначала окна мыть научись, чушка!»
Граф — была у него кликуха такая. Нынче модно стало — чтобы, кроме имени и фамилии, еще что-то у человека появилось. А то скучно жить, одиноко…
Потап полез в холодильник. «А там зима, пустынная зима…» Белая и морозная. Снежная. В соответствии с песней. Пальцы заледенели, пристыли к паршивому металлу.
«Пельменей хоть бы купила, стерва, — затосковал Граф. — «Веселого кока» или как его там… «Сам Самыча»… Слопали бы… Почему я такой несчастный, неприкаянный?.. Ни любимой, чтобы нормальная была, хозяйственная, с тряпками бы умела обращаться, ни друзей, которые бы не просто водку хлестали да пиво «Невское», а помогали бы в тяжелых случаях, ни профессии…»
Потап давно служил курьером, бегал он быстро, никаких важных бумаг и документов никогда не терял… Волка ноги кормят. Да только долго ли? И кормят-то не очень…
Отбегав свое положенное за день, вышел Потап под вечер из родной своей станции метро «Измайловская»» и призадумался. Хотелось есть и пить, но еще больше хотелось прогуляться.
Пройдусь немного, решил Граф. Тут до парка рукой подать. Граф дошел до развилки и огляделся. Места начались незнакомые…
«Что-то я здесь ничего не узнаю, — удивился Потап. — Странно… Туды-растуды…»
Люди вокруг исчезли, словно стерлись с лица земли, и троллейбусы бегать перестали, и затих вдалеке протяжный, жалобный стон двигателя последней машины… Как перед концом света, подумал Потап. Интересно… И страшно одновременно. Колдовство… Ишь ты…
