— Каким ты был в моем возрасте?
— Таким же, как ты.
— Как я?
— Думаю, да.
Я предложил ему сигарету. Он покачал головой.
— Я бросил курить десять лет назад и не собираюсь начинать сначала.
— Трудно было бросить?
— Я склонен к зависимостям. Мне все сложно бросить, — рассмеялся он и снова устремил взгляд на падающий снег. — В твоем возрасте я вечно ошивался у магазина со спиртными напитками, чтобы уговорить кого-нибудь купить мне пинту бурбона. Потом бродил, пил и курил. Очень любил это делать, особенно зимой в холод.
— Почему ты пил?
— По той же причине, что и ты. Я страдал. Только еще этого не понимал.
Мне хотелось спросить его, почему он страдал, но я сдержался.
— У тебя была нелегкая жизнь, да, Зак?
— Нормальная.
— Это неправда.
— Да, наверное. У тебя она тоже была несладкая.
— Это не оправдывает того, что я пил.
Он так это сказал, как будто и пить уже бросил. И так, как будто был зол на себя.
— Может, оправдывает.
— Нет, Зак, не оправдывает.
— Ну почему это так тяжело?
— Ты замечательный парень, Зак, ты это знаешь? — вдруг сказал Рафаэль.
Мне захотелось плакать.
— Прости, — прошептал он. — Я знаю, ты не любишь, когда тебя хвалят.
Это вызвало у меня смех. Не знаю почему, но Рафаэль тоже засмеялся. Может просто за компанию со мной.
— Это больно — все помнить? — спросил я.
— Ужасно больно, Зак.
— Эта боль когда-нибудь пройдет?
— Нам остается только в это верить.
Мне чертовски хотелось в это верить.
1
Я не хотел есть, но все равно пошел на завтрак, и так как я припозднился, столовая уже успела опустеть. За одним из столов сидел парень, и я решил присоединиться к нему. Ну, было бы некрасиво проигнорировать его и сесть в другое место. Покопавшись в голове, я выудил его имя: Эдди. Я хорошо запоминал имена. Этот парень был ровесником Рафаэля и попал к нам всего лишь пару дней назад.
Опустив тарелку на стол, я выдавил из себя улыбку.
— Привет, Эдди.
— Привет, — ответил он и нахмурился. — Не помню, как тебя зовут.
— Зак.
— Точно.
Он не казался заинтересованным в дальнейшем общении. Не нужно было к нему подходить. Черт, теперь уже не уйдешь.
— В какой ты группе? — Это единственное, с чего мне пришло в голову начать разговор.
— В «Я отсюда уже ухожу».
— Но ты только что приехал.
— Это место — не моя марка джина.
Я растерялся, не зная, что сказать. В этот момент я почему-то решил составить список людей, которые выдерживали тут не больше недели. Я этого просто не понимаю. И злюсь. Может быть, я злюсь, потому что эти люди делают как раз то, что я сам хочу сделать? Может быть, они храбрецы? Ведь они возвращаются домой. А меня что здесь держит? Да, я все еще учусь, но мне восемнадцать — то есть, я достаточно взрослый. Так что же меня здесь держит? Почему я не иду домой? Может быть, просто здесь прячусь?
