Я пел прошлой ночью для монстра - Бенджамин Алире Саэнс

У кого-то есть собака — не у меня. Вместо собаки у меня психотерапевт. Его зовут Адам.

Лучше бы у меня была собака.

Во время нашего первого сеанса терапии Адам засыпал меня вопросами, и не думаю, что ему пришлись по вкусу мои неизменно повторяющиеся ответы: «не уверен», «не помню». Наверное, он, в конце концов, от них устал.

— Выходит, ты не уверен во множестве вещей, Зак? — спросил он.

— Выходит что так, — ответил я. Мне не хотелось с ним говорить.

Он лишь поднял на меня глаза, кивнул и задумался. Адам любит размышлять. На самом деле он очень дружелюбный парень, но я не был настроен на дружеский лад.

— Я дам тебе домашнее задание, — сказал он.

Ну ладно.

— Я хочу, чтобы ты рассказал мне о себе что-нибудь важное.

— Например?

— Думаю, ты прекрасно понимаешь, о чем я.

— Еще бы.

Мой тон вызвал у него улыбку.

— Ты можешь записать это или зарисовать.

— Ладно, я понял.

— Это ничего, что ты злишься на меня, — заметил он.

— Я не злюсь на тебя.

— Твой голос тебя выдает.

— Я устал.

— Так на кого ты злишься?

— Ни на кого.

— Могу я говорить с тобой откровенно, Зак?

— Почему нет? Валяй, говори прямо.

— Я думаю, что ты уходишь от ответа и что ты сильно зол.

Очень хотелось сказать ему пару слов, а точнее — послать на три веселых буквы. Я сдержался, произнеся вместо этого:

— Я выполню твое задание.

Вернувшись в свою комнату, я написал:

«Мне не нравится вспоминать.

Воспоминания мучают меня,

а мне не нравится мучиться».

Глядя на лист бумаги, я думал о том, что могу всю оставшуюся жизнь потратить на то, чтобы стать асом по части забывчивости.

Такое ощущение, что я существую где-то между воспоминаниями и реальностью. Быть может, для некоторых людей такое существование — норма. И никто не способен этого изменить.

Мне почему-то представляется, что при нашем рождении Бог подписывает все сердца. На одних он пишет «счастье», на других — «печаль», на одних — «безумие», на других — «гениальность», «злость», «успех», «невезенье». Кому какое достанется.

Воображение все время рисует швыряемую ветром газету. То, как очередной сильный порыв бросает ее на ограду из колючей проволоки, мгновенно разрывая в клочья. Я чувствую себя этой газетой. Бог для меня все равно что этот ветер. Для него все это — игра. Он же — Бог. И тут уж как кому повезет. Достав свою божественную ручку, он подписывает наши еще чистые сердца. Мне досталась «печаль». Поэтому-то я и не особо люблю Бога. И, кажется, он отвечает мне взаимностью.