*
* *
Книга - друг... Мутный поток образов размывает сознание... книга -
брат... не могу мыслить... складывать сам... книга - мать и отец...
лишь сентенции, будто сорвавшиеся с чужих губ... какая книга взяла бы вас с
собой на необитаемый остров? Господи, только б не потеряться... Ты ведь и
здесь должен слышать...
Стиснуть зубы и ждать. Терпеливо. Пока она не высосет из меня всё, до
последнего...
Сколько там ещё... до конца?
*
* *
Рык, скрежет, лязг, вой. Лунные рыцари булавами крушат мои кости. Оборотни
жадно вгрызаются в плоть. Кровь хлещет, растекаясь по жанровым схемам, напаяя
соком сюжетные ходы, прорастая метафорами, застывая узорами стилистических
изысков...
Родные и близкие растасованы по персонажам. Воспоминания расплавлены и отлиты в
описания, интерьеры, экстерьеры... Монологи, диалоги, полилоги... Завязка,
кульминация... Всё просчитано, выверено. Машина знает. Любовь и ненависть
рассыпались блёстками штампов и осели на аляповатый коллаж, наструганный из
моей жизни.
Внутри всё пылает, ментальный сканер выжигает остатки... Догорай!
Ну же! Что тебе ещё надо? Вот я, перед тобой! Моя злость, моя боль, моя страсть
-- забирай! Что ещё? Неужели этому не будет конца? Господи...
*
* *
Волны Волги словно волки... Нейронный распад. Инверсия. Логические связи
истончаются... рвутся... тают... Я тону, захлебнувшись образами. Мне уже не
вынырнуть. Гаснут последние отсветы мыслей. Остаётся лишь одно, невыразимое.
То, что глубже слов и тоньше ощущений. Наверное, оно и есть моё
"я"... Или что-то ещё? Кто-то ещё?
Броненосцы с глухим стуком касаются дна. Многотонная тяжесть ложится на грудь.
Сердце не выдерживает и рвётся, выплёскивая чёрно-бурую слизь...
Беспроглядной тенью сгущается ото всех сторон... моя слабость, мой позор.
И
из этой чёрной тени не восстань мне...
Nevermore
*
* *
Выхолощен. Темнота. Тяжёлое дыхание. Пустота и гул в голове, как после удара
колокола. С меня снимают шлем. Щурюсь на яркий свет. Синие лампы, зелёные
стены, фигуры в белых халатах...
И
я вижу того, кто это сделал со мной.
-
Потерпите ещё чуть-чуть. - говорит он мне, коля иглой предплечье, - Мы предупреждали,
что будет немного некомфортно.
Разлепляю пересохшие губы, пытаюсь сказать. Из горла вырывается кашель.
-
Ещё немножко. Сейчас станет легче.
И
правда -- становится. Память возвращается. Кусками. Вспоминается реклама...
"Автобиограф. Больше, чем книга, больше, чем программа". Разговоры...
А сегодня пятница. Гляжу на табло -- хм, прошло-то всего пятнадцать минут. Ох,
неужели я ещё за это деньги выложил?
