– Нормальная жизнь? – удивилась она. И замолчала.
– Эй?
– Нет её, Денис… Нигде нет.
Ксения рассказывала.
А я сидел с закрытыми глазами. И представлял себе нашу избушку. Крохотную точку затерянную на бескрайних просторах… Вот выйдем мы отсюда. Двинемся через леса, поля. Через реки и горы. Под знойным степным солнцем. Или в сполохах северного сияния. Мы пройдём тысячи вёрст…
И везде будет так же дерьмово?
Да, и вопрос, далеко ли мы уйдём – без документов, в условиях военного положения…
– Эй, Денис, я тебя что, расстроила?
– Пустяки. Знаешь, Ксения… Иногда амнезия – чертовски приятная штука.
Она пожала плечами. Я вздохнул:
– Раньше мечтал вернуться домой. А сейчас – не уверен…
– … А я раньше в Москве жила.
– Это заметно.
– Правда? – встрепенулась она.
– Ну… ты так ловко оприходовала бумажник у того «скорпиона».
Ксения фыркнула.
– Вообще я только год жила в столице. Когда отца перевели. А до этого – пол-России объездили по всяким гарнизонам…
– У тебя отец – военный?
– Угу.
– И где он сейчас?
– Не знаю… Я его три года не видела. С тех пор, как начались бомбёжки.
– А мать?
Она замолчала. И я понял, что опять ляпнул не то:
– Извини…
– Да всё нормально. Я взрослая девочка. А мама… она умерла в лагере для перемещённых. Мы там год загибались, после того, как сбежали из Москвы.
– Плохо было?
– В бараках-то, за колючкой? Не-а, санаторий. Только жрать нечего… Вши, тиф и летальный грипп… А самое приятное – лекции по «общественной адаптации». Это от фонда Сороса. Два часа говорят о «победе демократии». А в конце дают миску супа и одну консерву.
Я поморщился:
– Наверное, лекции пользовались бешеной популярностью.
– Ещё бы. Пока кто-то не выплеснул горячий суп лектору в морду.
Я улыбнулся:
– Этот кто-то – не ты?
– Не-а, – качнула она головой, – Мне были нужны консервы.
– Для мамы?
– Угу. Если б не она – я б раньше оттуда дёрнула.
– А как здесь оказалась?
– У меня в Липовке бабушка. Была. Вообще тут ничего жили. Пока Фомин не захотел прибрать всё к рукам.
– Что, никто не пробовал сопротивляться?
– Сопротивляться? – она хмыкнула, – Был тут в округе один фермер. Как только «демократия» нагрянула – установил у себя перед домом американский флаг. Ещё и других агитировал: мол, пришли к нам «совкам» цивилизованные люди – теперь заживём!
– И куда этот агитатор делся?
– Поехал в Тулу – искать управу на Фомина. Так и сгинул в «охранке» – оказался отъявленный партизан и террорист.
– Ясно. Им удалось разоблачить его звериное нутро.
