Сгорая от позора, Марк вспомнил, что ему рассказывал Автолик: если слова ритора совсем уж наивны, то его послание даже не достигнет колец. Так и случилось.
— Ну что же ты, Маркос! — махнул ему Автолик. — Не будь так наивен, Путь истины для серых магов не имеет веса.
Колдовской сгусток грязи ударил в голову Амикла, залив ему лицо черной противной жижей.
— Нарушение!
— Да будет проклят колдун! — закричал Клеант и его синий метид выбил посох из рук колдуна, облившего грязью Амикла.
— Нарушение! Послания запрещено усиливать проклятиями! Минус десять баллов с аделиан!
— Не нарушайте правил, держите свои страсти на замке! — в гневе накричал Автолик на команду. — Маркос, готовь софронистир!
Приказ застал его врасплох. Марк глянул на таблички у судейской ложи: 90:75 в пользу аделиан. Если удачно запустить софронистир, можно и не отбивать вражеский — исход состязания будет предрешен.
— Маркос, софронистир!
Марк подхватил золотой шарик: такой маленький, такой хрупкий. Как опровергнуть все доводы серых магов, прозвучавшие так убедительно?
— Соф-ро-ни-сти-и-р! — кричал Автолик как заклинание.
Марк впился глазами в горящие кольца: софронистир следовало запускать в зеленое. Он зажмурил глаза:
— Основание мудрости — не хитрые слова, а чистая совесть!
На время для него все перестало существовать: трибуны, толпа, Автолик, песок, руки, ноги, существовали только глаза, будто слившиеся с золотистым шариком в единое целое. Он неотрывно следил за полетом софронистира: вот он пролетает сквозь кольцо зеленого огня, вот окрашивается в удивительный изумрудно-золотой сверкающий цвет, вот проносится мимо Яннеса, мимо растерявшегося мага-аполога: «Ну, ну, попади, попади же! Ну почему ты летишь так медленно?»
— Порочащий свои принципы — посмешище для мудрых!
Глаза заныли от боли, словно в них вонзилась тысяча осколков. Маг-искатель ликующе разнес софронистир Марка прямо перед высшим символом. Не дав Марку опомниться, колдун запустил свой софронистир.
— Сила превыше морали!
Кратко, но мощно.
Такой же изумрудно-золотой софронистир, но не такой яркий, летел ему в глаза. Голова сжалась от боли. Удушливый неконтролируемый страх перед неизвестным забил горло и нос, Марк окоченел как парализованный. «В цепях безликого ты бессилен, бессилен!» — зловеще зашипел ненавистный голос в самом центре разума. Каким-то странным чувством он понимал — сила, поражающая его страхом исходит от первой ложи трибун. Где-то там сидит его злейший враг!
