А эта прелесть морщит свой пластически совершенный носик и изрекает:
— А вы, простите, с Аллариа?
— Да, — говорю. — Борт пятьсот семь А. Груз — обогащенный уран. Ну давай стыковку в темпе.
— Простите, — говорит, — я не могу.
У меня на минуту дар речи отшибло.
— Как это, — говорю, — не можешь? Я же помру!
А она поправляет прическу и говорит:
— Согласно распоряжению Службы Контроля над Чистотой Вида от восемнадцатого, третьего, года Огня, экипажи транспортных кораблей Мортиса не имеют права брать на борт колонистов, проживающих в генетически нестабильных зонах. Во избежание радиоактивного заражения или заражения болезнетворными микроорганизмами. Согласно инструкции, я обязана дать знать Спасательной Службе. У них есть все необходимое для карантина и прочего. Так что ложитесь в дрейф и ждите. Не более чем через сутки они будут на месте.
Я не трусиха. Но тут меня просто мелко затрясло. Может, больше от злости, чем от страха.
— Я через пять часов сдохну! — ору.
— Значит, — говорит, — через сутки они подберут груз. Груз ценный, на Мортисе нужен.
— А я? — говорю.
— А вы — нет.
— Слушай, — говорю, — сестра, ты человек или кто? Это же космос, никто же не застрахован…
— Знаете, — говорит, — я из-за ваших проблем идти под суд и лишаться лицензии не собираюсь. Конец связи.
И все, что я о ней думала, я рассказала уже отключенному передатчику.
Ну что мне оставалось делать?
Сходила в переходник, взяла скафандр, надела. Мертвому припарки — кислорода-то нет, сжатый мы с собой не берем, и так взлетать тяжело, а тут такой лишний вес. Надежда на регенерацию. А регенерация агонизирует — и уже девятнадцать процентов кислорода вместо двадцати. Быстренько. Скафандр при таких условиях меня бы на этом свете, конечно, надолго не задержал, но мощный инстинкт почему-то подсказывал, что в нём надежнее.
Переложила в дрейф. Настроила пеленгатор — пусть найдут родимые, Мортису, в рот ему компот, нужны тяжелые металлы.
Вскрыла НЗ. Баллончик с кислородом — минут на сорок, прессованные витаминчики, шоколадка, баночка с водичкой. Пистолет и обойма к нему. Спасибо любимой Службе Обеспечения Полетов: начну задыхаться — ствол в ухо и в объятия Праматери. Быстро и не больно.
И вот сижу, заряжаю пушку, ем шоколад и, конечно, реву. Все равно никто не слышит.
И тут на передатчике загорается индикатор.
Ну, у меня первая мысль — тут же нету никого, значит, у подруги с транспорта совесть проснулась. Но я, конечно, ошиблась. Какая совесть у госслужащей с идеальной генетической картой, не бывает такого.
