- Нет.
- На мох родных это не отразиться?
- Думаю нет. Они не свидетели.
К нам приближается молодой крепкий парень с русой челкой на бок.
- Вот, познакомьтесь, это Коля. Он будет вас охранять. Коля, это Сергей Михайлович.
Мы жмем друг другу руки.
- Надеюсь вы подружитесь. Вы меня простите, но мне надо исчезнуть. Скоро Алма Ата я выхожу. До свидания.
Генерал пошел в следующий вагон. Я остался с Колей.
- Сергей Михайлович, мы с вами договоримся, что никогда, ни при каких обстоятельствах не признавайтесь, что знакомы со мной. Если нужно поговорить, сообщить что то важное, увидите меня и чуть приподнимите шляпу. Остальное за мной.
- Хорошо.
- Даже сейчас надо, чтобы нас не видели вместе. Поэтому идите в купе, помните я всегда рядом.
- Хорошо.
Мы опять пожали друг другу руки.
Прошло два месяца. Иду своим обычным маршрутом, разминаю кости по кишиневским бульварам. При переходе улицы застываю перед красным огоньком светофора. Мимо проносятся тяжелые грузовики и вдруг сзади крик и тяжелые удары. Я оборачиваюсь, Два парня дерутся не на жизнь, а насмерть. У одного в руке нож. Он делает выпад и тут же отлетает в ствол дерева, медленно сползает по нему на землю. Второй парень подходит к нему и уже лежачему добавляет удар в переносицу. Когда он обернулся, я чуть не закричал. Это был Коля, мой невидимый охранник.
1985 год.
Мне уже около 76 лет. Голова работает четко, ясно, что нельзя сказать о моем теле. Ужасно болят ноги, ломит при непогоде поясницу. Неля держится молодцом, да и что говорить, она на десять лет почти младше меня. Сегодня, 10 марта умер генеральный секретарь КПСС Константин Устинович Черненко. Ровно 12 месяцев и 25 дней, был он на этом посту. Я собираю чемодан и обращаюсь к Неле.
- Подкинь мне рубликов 200.
- Куда ты собрался?
- К нему. Удостовериться, что он мертв.
- Старый дурень. Все газеты и телевидение уже давно все показали.
- Нет. Пойми, это свое...
- Ладно, поезжай. Зайди к сыну, проведай его заодно.
В колонном зале дома союзов стою перед открытым гробом и гляжу на его белое от грима лицо. Тонкие губы провалились, руки на груди отливают синевой.
- Ну вот и я, слышишь меня. Это тот самый Петров. Я еще жив.
И тут мне показалось, что у Черненко дрогнули ресницы и палец сполз с кисти другой руки.
- Товарищ, не стойте так долго... Сергей Михайлович, это вы?
Я оборачиваюсь. В парадной форме полковника, передо мной Коля.
- Здравствуй, Коля.
После того покушения на меня, он пропал. Теперь мы молча обмениваемся рукопожатием.
