Ведь Макса ждет целый мир. А меня хотя бы пара континентов.
Сразу после секса мы собрались и поехали. Не курили, не пили воду, не валялись в обнимку, не молчали, потому что молчание – процесс интимный…
Просто оделись, синхронно. Сели в машину. Поворот ключа.
Гуляй, Вася!
Мы ехали по дороге. Солнце пекло с еще большей силой. Будь проклята эта конденсация (или еще какое-то умное слово, связанное с тропиками, туманами и обманами). Асфальт уже прогрелся, и вокруг чувствовался запах прелости.
Я закрыла окно.
– Надышалась? – спросил меня Макс.
– Там так мерзко.
– Тебе ничего не нравится. Это я уже понял.
– Нет, ну почему – мне домики маленькие деревенские нравятся. И церковь вон та. – Я показала рукой на головку храма.
– Я там ребенка крестил.
Мне стало безумно не по себе. Ревновать человека, которого ты видишь первый и последний раз в жизни, – простое недоразумение. Женат, ребенок, по голосу звучало, что сын.
Я промолчала всю оставшуюся дорогу. Смысла говорить я не находила.
Изучала вывески. За МКАДом в почете психоаналитики, гадалки, а также всевозможные поселки. Один из щитов меня откровенно улыбнул: «Страхую от любви. Дорого». Надо бы мне туда наведаться для перестраховки.
– Чего молчишь? – Макс не выносил моего молчания, ему все время была нужна реакция. – Ребенка – значит сына лучшего друга. Но мне понравилось, как ты испугалась.
– И вовсе я не испугалась, я устала и спать хочу.
– Я тебе отвратителен? Такое иногда случается, что сразу после секса испытываешь безудержное желание помыться, сбежать или даже провалиться.
– Сбегал?
Макс кивнул:
– Как сквозь землю проваливался. А чем ты занимаешься? Учишься? – спросил меня Макс.
– Смеешься? Я собой торгую. Такая профессия. Древнейшая.
– Может, на актерский поступишь? Хотя нет, прокалываешься в образах.
– А ты?
– Я тоже торгую. То тем, то сем.
Мой лучший друг, я его называю Другом из Бронкса, ибо все бурное детство мы ходили в широченных штанах и разукрашивали соседские гаражи некоторым подобием граффити, ненавидит таких людей и моментально вешает на них ярлык торгаша.
– Знаешь, как это называется у нас, простых людей? Барыга.
Не знаю почему, язык требовал нахамить.
– В смысле?
– Ну, человек, который говорит, что он торгует, не любит свою профессию. Ты мог бы сказать: я занимаюсь холодильниками, убрав слово «торгую». Я бы подумала, что ты любишь холодильники…
– То есть тебе проще было б, если б я холодильники любил?
– Вопрос спорный.
– Ты, надо заметить, даже сказав, что торгуешь собой, – себя не любишь.
