Я закашлялся, автоматически вжавшись в тормоз. "... рядом сидел Вейн, привалившись к дверце, на правый коть: левая рука изредка - лениво приподнималась, указычая, где-когда-куда поворачивать. Черный блестящий ремень" подпоясывал темно-синий комбинезон - униформу "Континуума" и его фэнов - безнадежно пытаясь затянуть животик, приурочить его исчезновение ко Дню Гармонии, к Юбилею Единения Тела,и Духа..."
- Прочитал? - спросил Вейн-Молчун, как умел только он, не разжимая губ.
- Чи-то? - переспросил я, отлично понимая "о-чем-он".
- Книгу Его Стихов, - спокойно ответил Вейн: год назад он заводился с пол-оборота, так не любил повторять и пояснять. Но сегодня он не только пояснил, но еще и добавил: - Притормози.
"... машина прижалась к поребрику, мраморная целостность набережной обрывалась лестницей, стекающей к пляжу. Мотор, выплюнув остатки перегара, затих..."
- Нет, - признался я, - не прочитал.
Вейн ничего не сказал, а я, как нашкодивший юнец перед блюстителем порядка, начал оправдываться:
- Возле трапа меня перехватил Боб и отвез в гостиницу. Мы решили, что наша встреча - прекрасный повод помянуть Старые Добрые Времена. Ты не станешь возражать?
- Не стану. Но меня он разбудил ровно в пять, когда ты еще дрых без задних ног.
- Я всегда дрыхну без задних ног. Я их отстегиваю и прячу под шкаф. Кроме того, вчера я постарался за двоих. Ты же знаешь, какими ветрами меня занесло, - объяснил я, "панорамным взглядом охватывая годичное пребывание на АМС-4".
- Там не поминают Старые Добрые Времена?
- Единственный застольный праздник - Рождество. Все остальные - безалкогольные.
- Вот ты вчера и дорвался. Да еще, наверное...
- Еще - не было.
Вейн хмыкнул - "так-мол-я-тебе-и-поверю" - и протянул книгу: - Читать способен?
- Спрашиваешь?.. - обиделся я и несколько раз просигналил.
"... разбуженные чайки, недовольно гикая, снялись с питательных точек, "взмыли в воздух и растворились в туманных раскатах печального рассвета..."
- Помнится, машины ты водишь даже в беспамятстве, - парировал Вейн и выдавил из себя еще один хмык.
- Она? - удивился я, принимая книгу из его рук, ощущая тяжесть бумаги в зеленом супере.
- Да. Книга Его Стихов.
- Странно. Вчера она выглядела как покетбук, а не как подарочное издание.
- Прямо из типографии? - спросил я.
- Почему из типографии?
- Ну... Боб ничего не говорил о переиздании Книги.
- Переиздания не было. Книгу Его Стихов издали один раз.
Спорить с Вейном, как и расспрашивать его я не стал. Осторожно раскрыв Книгу, разъединил склеившиеся страницы, заглянул внутрь...
