— Ладно, а то я уж было испугался. Думал, ты стишо-очки читаешь, — съехидничал Витя, недовольно взглянув на томик.
— В стихах есть что-то плохое?
— Они не похожи на жизненную речь. Обычное жеманное рифмоплетство. Я не воспринимаю! Не могу это читать. Не люблю.
Девушка с лёгким удивлением закусила нижнюю губу.
— Представляю, какая чушь тебе попадалась, если ты так думаешь. Или ты просто никогда не вчитывался.
— Да делать мне нечего… Но ты больше понимаешь. Я не по этим делам. Закроем тему? — с лёгким раздражением оборвал Витя. Не хватало ему ещё заговорить о поэзии.
— Ладно-ладно. Я ж не стану рассказывать твоим друзьям, что мы беседовали, о ужас, о стихах! — будто прочитав его мысли, с иронией заметила девчонка. — У вас ведь это признак чего? Ботанизма?
— Слушай, хорош умничать. Разыгрываешь из себя сильно взрослую и сильно умную? — не став отвечать на вопрос, язвительно произнёс Витька.
— Тебе бы тоже не мешало. Но я не в обиду. Извини.
— Да ничего, — Виктор притих, понимая, что Инга говорит дело. — Да, ботанизма. Ну кто в здравом уме будет сейчас беседовать о стихах, о вечном, о высоком?
Девушку явно развеселила последняя фраза. Она потянулась к тумбочке и достала пару разноцветных конфет.
— Угощайся. Вы, мальчишки, в этом возрасте наивные такие. Сами себе придумываете, как себя вести подобает, о чём говорить, какую музыку слушать, какие фильмы любить. Ты в этом придуманном укладе сам-то понимаешь, что тебе нравится, именно тебе, а не тому, кто диктует моду? — как-то совершенно безапелляционно высказалась Инга, но, завидев Витькину чересчур напряжённую физиономию, сменила тон. — Не хочу тебя обидеть. Давай каждый останется при своём мнении. Ты, Витя, мне глубоко симпатичен, и я не хочу предавать твоё ко мне доброе отношение.
— Договорились, — парень кивнул, не желая вникать и копаться в ситуации. Он не совсем понял, что девушка имела в виду, да и вопрос тянул на звание философского. — Ладно, но на будущее, если что: говори, всё что думаешь, я на правду не обижаюсь.
— Мудро. А Шпала считает иначе. Ты тоже можешь в выражениях не стесняться, — разрешила Инга.
— О?.. Да?! — Вите казалось, что у него накопилось много «фе», чтобы наконец напрямую высказать ей. Он уже воодушевлённо открыл рот, но с разочарованием понял вдруг, что слов-то подобрать и не может. А что, собственно, плохого можно сказать о больном ребёнке, который, ни перед кем не прислуживаясь, просто говорит правду в лоб, не боясь ни дразнилок, ни… одиночества, которое здесь, в больничных стенах, вдвойне страшно. Витя неожиданно для себя растрогался, а внутри как будто чья-то рука ухватила нервный клубок и хорошенько дёрнула. С пару мгновений помолчав, он понял, что она, Инга, нечто особенное.
