Так что идти нашим путникам было далеко, на что Выливаха, впрочем, не нарекал.
Шел. Дышал сладким воздухом. Изредка передвигал на грудь лютню и брал несколько аккордов.
Роснымі лугамі,
Полечкам траўлівым
Іду да Аўрама
На моцнае піва.
Смерть усмехалась, как шесть тысяч лет тому назад:
— Рассчитываешь увидеть праотца Авраама?
— Не то чтобы, — незаметно поддевал Выливаха. — Но должны же были куда-то деться властители, патриархи, епископы. Они ведь столько кричали простым людям о небе.
— А теперь они беднее последнего земного раба. Потому что в царстве моем раб не чувствует ничего. А они — чувствуют. И пустоту, и то, что ничего нет.
— Да торжествует справедливость, — сказал Выливаха. — Так им, выходит, дано бессмертие души?
Безглазая потрепала его по плечу. Как пузырем бычьим с сухим горохом.
— Ты хочешь такого бессмертия? После власти над плотью и жизнью, над землями и правдой — не чувствовать ничего, кроме своего мозга? Не владеть телом, не иметь возможности ничем распоряжаться? Видеть, как счастливые засыпают, как планеты постепенно сковываются льдом? Быть чем-то вроде паралитика, сохранившего ясность рассудка и сознающего, что это будет длиться вечно? И не иметь надежды на спасительницу, на меня? Хочешь такого бессмертия?
Гервасий не выдал себя, хотя ему впервые стало не по себе.
— Зачем? Лучшую часть себя я оставил на земле.
— Какую?
— Тех, кого я любил.
— Ну, а если встретишь кого у меня под землей?
— Они любили меня… На земле.
— А если не любили? Если в земной жизни вам не довелось встретиться, но это и было настоящее? Или еще так: встретились, но она легкомысленно отвергла тебя, не зная, что скоро, очень скоро наступит великое Поздно?
— Этого не случилось, а значит, все равно, что не было.
— Ты что — пес? Ты что — скот, чтобы жить только тем, что было? Ты отстраняешься от человеческой Мечты?
— Эх, кума. Ты даже не знаешь, как это смешно, слышать от тебя слова о Мечте и Надежде. Брось, кума. Смешно!
— Не думаю, — сказала Смерть.
…Долго ли, коротко ли шли они, но наконец путь привел их на берега Поникли. Полноводье, когда вода плывет земной дорогой, давно сошло. Бурлящая Поникля летела, как спущенная с тетивы стрела, и вдруг наталкивалась на стену в два человеческих роста, и… исчезала.
На стене росли скрюченные, жалкие деревца, будто обожженные смертоносным дыханием. Под их чахлыми корешками лежал пласт багровой, как кровь, глины с известковыми и кремневыми глыбами, а ниже лежал слой мертвого белого известняка.
