Как собака из лужи пьет,
По колючим помойкам рыщет -
Так и он свою жизнь живет,
Свое нищее счастье ищет.
Знает трусость и знает злость,
Знает, жгучее раз от разу,
Как прекрасна простая кость,
Кем-то вываренная до отказа.
А умрет он, как клячи мрут
На ноябрьской крутой дороге:
Напоследок лишь отпрягут
Да немного откатят дроги.
Сунут сена ненужный клок
К морде, тронутой пеной алой,
Да шлею под шершавый бок...
Пожалеют еще, пожалуй!
И останется лишь дымить
Лужа крови в снегу дорожном...
Скажешь: можно ль так жизнь прожить?
И оказывается - что можно.
1947
