– Этот гребаный миф оказался вовсе не мифом. Астрономы подбили баланс и выяснили, что в тот день какая-то комета пролетела так, что гребаное Солнце над нашим полушарием и правда зависло на сутки, – затягиваюсь я.
– Понятно, – задумчив он, – значит, над другим гребаным полушарием была ночь. Сутки.
– Верно, Спиноза, – выпиваю я.
– Это-то и определило мировоззрение ацтеков, – говорю я.
– Они умоляли Солнце вернуться и не покидать их больше, – говорю я, – они были дикари и перепугались, что мир покинет их, вот так возьмет и покинет. В буквальном смысле умоляли. Детей своих убивали ради этого.
– Но уверенности в том, что Солнце не кинет их еще раз, у ацтеков не было, – говорю я.
– Поэтому они смотрели на мир мрачно, – улыбаюсь я.
– Понимаешь? – спрашиваю я.
– Ага, – кивает он. – Устоявшийся порядок вещей, и все такое.
– Бинго, – говорю я и затягиваюсь.
– Все это очень интересно, – говорит он.
– Только не объясняет мне одного, – разводит руками он.
– А именно, почему ты это сделал, – говорит он.
– Зачем ты их всех убил? – искренне интересуется он.
И правда. Зачем я это сделал?
– Только прошу тебя, – говорит он.
– Не нужно дергаться, и прости, что эта фраза ну прям как из боевика, – говорит он.
– Стреляю я превосходно, – напоминает он.
– Полиция нам не помешает, – говорит он.
– Ведь это все же я сбил тех двух телок, – напоминает он.
– Хоть запросто могу повесить их на тебя, – улыбается он.
– Но это не проблема полиции, а наше с тобой дело. Давай разберемся с ним, – говорит он. – Я хочу знать, почему ты это сделал?
– Ладно, – говорю я.
– Зачем ты это сделал? – спрашивает он.
– Я о Свете, – уточняет он.
– Она тебе надоела? – спрашивает он.
– Но если это было так, – говорит он, то на хрена было устраивать весь этот цирк? Бросил бы ее, да и все.
– Я правда не понимаю, – вынимает он из буфета пистолет.
– Я еще ничего не решил, поэтому тебе нечего бояться, – говорит он.
– Но так как я все еще ничего не решил, то тебе стоит опасаться, – говорит он.
– Я общался с тобой почти год, – шевелит губами, подсчитывая, он.
– Ты явно не маньяк, – качает он головой.
– Так. Почему. Ты. Это. Сделал?
Я вижу, что он плачет.
– Может быть, я шизофреник? – осторожно спрашиваю я.
Он гневно трясет головой, и на меня сыплется штукатурка от выстрела. Ладно. Я киваю. Это был неправильный ответ.
– Не будем пока о тебе, – вздыхает он.
– Сказать тебе, почему ОНА это сделала? – спрашивает он.
– Валяй, – осторожно говорю я.
– Ты извини, – говорит он, – я обойдусь без всей этой высокопарной херни про ацтеков, вицлипуцли и Марии Кюри, – мешает он все в кучу.
