Мне уже все равно. Я наматываю ее волосы на левую руку, закрываю глаза, и передо мной встает ослепительное Солнце.
– Могу я поговорить с тобой? – плачет легавый.
– Нет, – мягко отказываю я.
– Это еще почему? – всхлипывает он.
– Я в туалете ночного клуба, – говорю я.
– Мне делает минет девица, обалденно красивая, – доверительно сообщаю я и подавляю рукой, левой, намечающийся бунт на корабле.
– Почему тогда ты так спокоен? – от удивления он даже не плачет пару секунд.
– Минет меня не возбуждает, – удрученно признаюсь я и снова пускаю в ход левую руку.
Кажется, я переборщил, и Настя мычит от боли. Ничего, может, она из тех, кому это нравится, думаю я и еще думаю, что уж мне-то это точно нравится.
– Тогда какого… – начинает он.
– Может, меня возбуждает сама мысль о том, что мне его делают, – говорю я.
– Я собирался заканчивать, – говорю я.
– Как вдруг позвонил ты, – огорченно сообщаю я.
– И все передвинул, – расстроен я.
– Положи трубку, – прошу я.
– Почему ты сам этого не сделаешь? – удивляется он.
– Я чересчур пьян, я, блин, пошевелиться даже не могу, – говорю я.
– Боюсь спугнуть музу ширинки, – хихикаю я.
– Это, конечно, не мое дело… – начинает он.
– …но ты явно недостоин женщины, с которой живешь, – решительно выдыхает он.
– Это, конечно, не твое дело, – напоминаю я ему.
– Так в чем, мать твою, дело? – спрашиваю я и охаю, потому что Настя решила взяться за это дело, как за дело чести.
– Понимаешь, – говорит он.
– О, да, – говорю я.
– Мне всю жизнь снился один и тот же сон, – шепчет он.
– Да, – говорю я.
– Будто я вспоминаю, что давно убил человека, вспоминаю с подробностями, – говорит легавый.
– Да-да, – отвечаю я.
– Ты, мать твою, это хотя бы мне говоришь? – спрашивает он.
– Вам обоим, – честно отвечаю я.
– В общем, каждый раз я испытываю во сне ужас, – признается он, – и не из-за убийства даже. А из-за неотвратимости наказания.
– Этот сон снится мне с детства, – с горечью говорит он.
– Ложишься спать нормальным ребенком, – вспоминает он.
– А во сне просыпаешься гребаным убийцей, которого вот-вот схватят за задницу, – говорит он.
– А, – говорю я.
– Да, – говорю я.
– Еще, – говорю я.
– Что – еще? – спрашивает он с горечью. – Это все.
– Еще заключается в том, – говорит он, – что дурной сон – это и есть, оказывается, моя настоящая жизнь. А так называемый сон в сравнении с ней – это не больше чем ужастик для младших, бля, классов.
– Ты не представляешь себе, – говорю я.
– Какие сейчас ужастики снимают для младших классов, – делюсь я.
