Димка замолчал. Вздохнул. Мне даже показалось, что он завидует мерцающим, нагребшим гору классных дисков. Интересно, сколько же времени прошло, подумал я. Пора бы кому-нибудь прийти. Хоть кому…
Мы молчали долго. Тишина сгустилась вокруг нас. Такая… мертвая. Глухая, вязкая… от такой тишины время останавливается. Может, уже день прошел. Может, уже и ночь скоро кончится…
Тишину разбил дрожащий Виталькин голос.
— Ребята, давайте поговорим, а? Страшно… Дим, расскажи что-нибудь!
— Мы в Ростов должны завтра ехать, — тоскливо сообщил Димка. — На джаз-фестиваль. Если не выберемся, придется ребятам без меня… а как без меня? Что за джаз без саксофона?
Димка замолчал. Встал. Засунул руки в карманы.
— Ты что? — спросил Виталька.
— Да забыл совсем, — Димка достал из кармана что-то маленькое, блестящее. — Подарок твой. Как говорится, поздравляю с днем рождения и все такое. В смысле, конечно, не до поздравлений сейчас… короче, хочешь, сыграю?
— Что это?
Димка ответил:
— Губная гармошка. А чего, классно звучит.
Он поднес гармошку к губам. Гармошка пискнула. Скрипнула. Кашлянула. А потом…
Я и не знал, что на губной гармошке можно такое вытворять. Я вообще не знал, что музыканты вытворяют и такое! Ни в школе на уроках музыки, ни по телеку я такого не слышал.
— Это и есть твой джаз? — спросил я.
Димка кивнул. Кивнул, не переставая плести узловатые кружева неровной, рваной, стремительной мелодии.
Когда гармошка замолчала, тишина показалась мне жуткой вдвойне.
— Сыграй еще что-нибудь, — попросил я.
— Да я так больше ничего и не умею, — виновато сказал Димка. — Это мы прикалывались с ребятами. «Соло для саксофона» на губной гармошке…
— Сыграй тогда еще раз, — прошептал Виталька.
Дверь открылась, когда Димка играл «Соло» в четвертый раз.
Я первый раз видел мерцающего так близко. Посреди затопившего мозги дикого, слепого, безрассудного ужаса прорезалась до странности спокойная мысль: «Он в самом деле как перематывающийся видик». Мерцающий двигался рвано, неровно и быстро. Невозможно быстро. За ним трудно было уследить. На нем трудно было сосредоточиться. И — на него трудно было смотреть. Глазам трудно. Так бывает, когда весь день просидишь за компьютером. Но отвести взгляд — еще труднее.
Мерцающий вошел — и замер.
Виталька вскочил. Димка медленно опустил гармошку и так же медленно, словно через силу, встал. Только я остался сидеть — ноги опять стали ватными, и мне так стыдно стало за эту слабость, за страх, но стыд был… не важным, наверное. Потому что дураку понятно — всё.
