Литжурнал «Бродячий заяц» № 2 «Листая август» - Ольга Зверлина

•

возрастное ограничение 99+

•

Читатель, стой, руки вверх!

Ты ступил на литературную территорию. На территорию сетевого журнала «Бродячий заяц». И теперь тебе придётся читать стихи. Читать прозаические миниатюры и короткие пьесы. И даже – читать произведения на олбанском. Вот так-то!

Но не бойся: заяц всё-таки не волк. Авось, и ты выйдешь живым из этой переделки...

Читателю о журнале

• Составитель, редактор, верстальщик и оформитель номера – Ольга Зверлина.

• На обложке минитриптих О. Зверлиной «Август» (картон, масло, 1996).

• За некоторыми стихотворениями следуют картинки, лёгкая цветная графика, поэтому рекомендуем листать журнал страница за страницей.

• Не стоит удивляться экзотическим именам в содержании журнала: по желанию некоторых авторов, их произведения публикуются в сборнике под интернет-никами – псевдонимами, принятыми в сети.

• Все тексты опубликованы с любезного согласия авторов.

• Ссылки на все авторские web-страницы в конце выпуска.

• Сайт литжурнала «Бродячий заяц»

www.zbrod.spb.ru

•

«Августейшее»

Роскошный август лился не спеша,

Густея, наливался травным звоном,

В плавильне зноя дрёму крон мешал

С глубоким вдохом синевы бездонной.

Но тоненькая флейта сентября

Прозвучивала сквозь густые кроны.

.

Томился август от избытка сил,

В разломах истекал янтарным соком,

В разрывах крыш – зрачками звёзд сквозил,

В грозу – разил глаза небесным током.

Но осени прозрачная заря

Уже глядела в сердце скорбным оком…

•

«писать стихи?»

– А можно мне сыграть на Вашей скрипке?

– Волшебная.

– А только прикоснуться?

А тронуть черноту шершавых нот?

– Опасно: сновиденья хоть и зыбки,

но липки наважденья, не проснуться

тому, кто к этой музыке прильнет.

– Да это ли не цель моя? Забыться,

в шаманском исступлении забиться.

Земные дни весомы, но пусты.

– И сладки как гуденье летней липы,

но те, кто рассказать о том могли бы,

блаженствуют в истоме немоты...

•

«Изгнание из рая»

Небо под ладонями творца

Обретает выпуклость лица,

Сосны запрокинули свирели.

Чуть дрожит ресницей голубой

Стрекоза над сонною водой,

Я опять поверю, Бог с тобой,

Будто мы живем на самом деле.

Да и нет у нас особых дел.

Этот морок сладок, вязок, спел,

У травы пьянящий, крепкий запах.

Полдень, полдень, августа глоток…

Шелестит прожаренный песок,

И не знает солнце: на восток

Повернуть, а может быть, на запад.

Ласточка запущена в зенит…

Кто, скажи, с тобою говорит,

Будто перешептывает ветер?

Улыбнется: милая, лети!

(Оборвется ниточка в груди)