Бессонница (Шрам) - Надежда Яр

К тому же у меня началась бессонница.

Когда в дверь позвонили, была полночь. Я не спеша поднялась, сунула ноги в тапочки и погладила спящую на одеяле кошку Чушку. Глазок был тёмен — свет в коридоре не горел.

— Кто там?

— Арсеньев, — тихо сказал сухой голос.

Оказалось, что он едва ли выше меня ростом. Тонкий, высохший человек в плотном тёмном костюме по мерке, в туфлях на толстой подошве, чтобы казаться выше. В руке у него была чёрная трость с набалдашником. Он церемонно поклонился мне, прошёл в комнату и сел за стол. Я спросила:

— Вы будете пить?

И пошла искать что-то подходящее в баре.

— Я уже, — сказал он. — Можете не волноваться.

Я всё-таки принесла бутылку Царского Золота. Рецепт XVII века. Я подумала, что ему это понравится. Арсеньев вежливо выпил рюмку. Я тоже выпила, однако легче не стало.

— Мои соболезнования, — сказал он.

— Простите?

— Стекловский. Вы были на похоронах.

— Вы тоже. Это я должна соболезновать Вам.

— Он не был Вашим другом?

— Он был больше, чем друг. Он давал мне деньги на жизнь, — сказала я. — Оплачивал мою квартиру. Можете представить себе глубину моей скорби.

— Об этом не беспокойтесь, — Арсеньев медленно склонил голову. — Я вижу, Вам нездоровится.

— Вы не возражаете, если я лягу? — сказала я.

— Пожалуйста. Так даже лучше.

У меня не было сил спросить, для чего. Я легла на диван и поневоле свернулась калачиком. Хотелось отвернуться к стене, закрыв глаза, но это было бы невежливо. Арсеньев неподвижно сидел в темноте. Он совсем не мешал. Потом он сказал:

— У меня в кабинете Вы не боялись.

— А я не Вас боюсь, — сказала я.

— Это радует. Но чего Вы боитесь?

— Смерти.

И я ещё немного съёжилась.

— Сказки, — ответил Арсеньев. — Всё это глупые, злые сказки. Никто за Вами не придёт. И даже если… я же здесь.

— Спасибо, — искренне сказала я.

Его было почти не видно — остроголовый чёрный силуэт. Кошка Чушка сидела на подоконнике и глядела на него в упор, не отрываясь. Глаза кошки жёлто мерцали. Глаза Арсеньева тоже. Через некоторое время он покачал головой.

— Простите, с кем Вы разговариваете? Вы ведёте какой-то внутренний диалог…

— Со смертью, — сказала я. — Я пытаюсь уговорить её не трогать меня.

— Почему Вы думаете, что Вас тронут?

— А… Вы не видите?

— …Не так, как Вы.

— Вокруг смерть, — сказала я. — Она везде. Она подстерегает всех. Вы же были на кладбище…

— Да, — ровно сказал он, тоном побуждая меня говорить дальше.

— То, что смогло убить его, убьёт и меня. И Вас тоже.

— В этом я сомневаюсь, — ответил он. — «Если бы глупость причиняла боль…»