…я знаю, ты будешь смеяться, но
мы постарели еще на одну не-встречу,
стали богаче еще на один вечер
одиночества странного, бесцветного одиночества,
от которого устаешь настолько,
что даже плакать не хочется,
не то, что писать, объясняться, придумывать теорию…
Просто каждый из нас пишет свою историю
жизни, порой торопится, делает кучу ошибок,
и тогда его шарахает током
боли, молчания и тех улыбок,
что пришли из прошлого, запутавшись во временах,
как плохой ученик — в наречиях и именах.
…И что остается тогда — утешать себя тем, что каждый
мог пропустить запятую, нужное слово, мог ошибиться?
Но этот дневник никогда не пишется дважды,
и в нем никогда нельзя просто перевернуть страницу.
