Стихи | страница 16
Не стройте себе многоуровневые лабиринты
Не стройте себе многоуровневые лабиринты.
Не расставляйте зеркал по системе Стендаля.
Никогда не говорите: "Теперь мы квиты",
потому что это случится едва ли.
Не включайте время на полную мощность,
иначе пропустите звоночек вечности.
И если вы идете по жизни на ощупь,
то возможно, вы на пути к бесконечности.
Дурна ли она, или спасительна —
зачем вам гадать на звездной гуще?
А все остальное — просто действительность,
И опыт, с горечью ему присущей.
мертвая петля
мертвая петля
нуля
пустые карты сумасшедшего короля
я отыграл все ноты
от "до" до "ля"
потом я сбросил грусти шкурку
и солнце положил в мензурку
залил водою ледяной
а время билось за спиной
как пойманный в ладонь кузнечик
и тень любви легла на плечи
я обернулся — пустота
И только с белого листа
слетела бабочка ночная
я больше ничего не знаю
и ставлю полуночный джаз
пляши, пляши, луна нагая,
предавшая когда-то нас
Смотреть в окно, курить, не думать
Смотреть в окно, курить, не думать.
Пить кофе, слушать тишину.
Уйти от всех, уйти от шума,
повесить на окно луну.
И, не включая свет ненужный,
сливаться молча с темнотой.
Покуда мир дрожит наружний
над опустевшею душой.
Соседи
А выше этажом живет старик…
К нему уже давно никто не ходит.
Он одинок. В квартире много книг,
И он их все читал когда-то вроде.
Но все смешалось в нем уже давно:
Названия, стихи, воспоминанья.
И по утрам дешевое вино
Ему дает иллюзиию познанья.
Он каждый день стирает с книжек пыль —
Стремление к порядку выше смерти.
Он верит, что всего важнее стиль,
Как адрес на давно пустом конверте.
Вот так он и живет. Приходит к нам,
И говорит о Рембрандте и Прусте.
И вновь судьбу читает по глазам,
В которых иногда так много грусти
стрелки часов опять в стадии развода
стрелки часов опять в стадии развода
ветер срывает объявление о продаже дивана
мысли прячутся между страницами книги
на кухне готовится старое средство для продления жизни
белые цветы на деревьях как брызги молока
остывший кофе
музыка виолончели в треугольных колонках
ожидание письма хотя бы от кого-нибудь
еще немного, и кажется растворишься в пространстве
но нет, никогда… никогда…
ибо каждый миф живет по своим законам
и лицо меняется медленнее, чем душа
Сезон дождей. Блестит щебенка
Сезон дождей. Блестит щебенка.
Зонты по улице плывут.
День проявляется как пленка,
где выхвачен слепой маршрут.
Сезон дождей. Блестят машины.
В пустой кофейне спит старик.
Я перепутал все причины
и позабыл названья книг.
Здесь все иное: жесты, речи,