– «Ультра-колор»? – переспросил Творогов, вскакивая из-за стола. – Девушка, а где находится ваше ателье? Ой, простите, у меня же адрес перед глазами! Мы к вам сейчас приедем!
– Ждем с нетерпением! – отозвалась его собеседница.
Особой радости в ее голосе не было.
– Нашел! – сообщил Творогов своему напарнику. – Нашел это ателье! И кстати, совсем близко, на Малом проспекте. Поехали туда, может, удастся выяснить, кто заказывал эту фотографию.
– Я смотрю, ты приободрился, – с недоверием проговорил Бахчинян. – Я же говорил, что зеленый чай очень помогает.
– При чем тут твой чай? – возразил Творогов. – Я к твоему чаю даже не притронулся. Просто работу делать надо!
Бахчинян покачал головой, но ничего не возразил и вслед за напарником покинул кабинет.
Через полчаса они вошли в помещение фотоателье.
За стойкой сидела симпатичная девушка с круглым лицом и очаровательными ямочками на щеках. Творогов почувствовал себя старым, усталым и неказистым. От этого он стал еще более мрачным и грубым, чем обычно.
– Это я с вами, наверное, разговаривал, – проговорил он, исподлобья взглянув на приемщицу.
– Наверное, со мной, – согласилась та и улыбнулась, отчего ямочки на щеках стали еще милее. – Если, конечно, вы капитан милиции Сметанин.
– Не Сметанин, а Творогов, – поправил ее капитан. – А это – мой коллега Бахчинян. И теперь-то я вам могу предъявить свое удостоверение…
Он полез в карман и очень долго там рылся.
– Да не ищите, – остановила его девушка и снова улыбнулась. – Я вам и так верю.
– Нет уж, я предъявлю… – Творогов наконец нашел свою книжечку и показал ее девушке в раскрытом виде. – Все должно быть как положено.
– Ну хорошо, вы его предъявили, – согласилась приемщица. – Так чем я вам могу помочь?
– Вот эту фотографию вы печатали? – Творогов положил на стойку злополучную фотографию.
Девушка ее перевернула, внимательно посмотрела на изнанку и кивнула:
– Да, бумага «Ультра-колор»… но я сейчас на всякий случай уточню…
Она повернулась к двери с надписью «Вход воспрещен» и крикнула:
– Васильич, выйдите к нам на минутку!
Дверь открылась, оттуда, вытирая руки, вышел пожилой сутулый человек в очках с толстыми стеклами.
– Васильич, – проговорила девушка. – Вот люди из милиции пришли, они спрашивают – наша это фотография или нет?
Васильич неторопливо подошел к стойке, внимательно посмотрел на фотографию и солидно кивнул:
– Наша. Вот здесь цифры отпечатаны, здесь порядковый номер и дата… это я на каждой фотографии такой шифр проставляю.
