не было. Поэтому, «эта глиста в шляпе» как обозначил незнакомца сторож, чужой. А раз чужой, значит кого-то ищет. Как-то странно он стоит за полметра до забора, словно боится, что тот его укусит. Ясный перец, не укусит. Да и собаки с той стороны нет. Только вот чудно это как-то. Если этот дом нашел, так чего не заходит? А может вор? Тогда чего стоит так нагло, а не прячется? Вон серая машинка на той стороне дороги, его наверняка…
— Эй! — позвал застывшего манекеном незнакомца Михалыч, — Ты, чьих будешь? Ищешь кого?
— Это дом Боженко Василия? — спросил незнакомец куда-то прямо, даже носа не повернув в сторону Михалыча.
— Кого-кого? — переспросил Михалыч.
— Боженко Василий в этом доме живет? — повторил незнакомец вопрос совершенно постным тусклым голосом, словно ответ его не интересовал вовсе.
— Боженко. Боженко…, - произнес сторож задумчиво, хотя фамилию такую слышал впервые. Но упускать шанс найти нужного человека, и стребовать за эту информацию с незнакомца на бутылку, было нельзя.
— Василий говоришь…А лет ему сколько? Лет 40 будет, рыжий такой с..
— Он не рыжий..
— Постой, а вот Васька по Березовой улице, на опеле ездит…
— Нет у него опеля, — опять перебил незнакомец Михалыча.
— А на окраине у поворота, Васька живет. Жена у него медичка? Не тот?
— У него нет жены.
— Слушай, господин хороший, — обиделся на незнакомца Михалыч, — Если тебе этот Васька нужен, ты уж сам его обрисуй. Тут Васек как собак нерезаных. Вон у Галины Сергеевны, Следующий дом за этим Васькой внука кличут, школьник он. Только вот фамилия их, то ли Ротова, то ли Кнутова.
— Значит, ты не знаешь, где такой живет? — квело спросил незнакомец.
— Говорю тебе, нет тут такого, — осерчал Михалыч, чувствуя, что даром теряет время с этой снулой рыбой. И навара никакого не предвидится, — Так, что ты езжай вон на карьер, там может твой Баженов живет. А тут точно нет.
Несмотря на исчерпывающую информацию, и указания, в каком направлении продолжать поиски, незнакомец с места трогаться и не подумал, чем всерьез разозлил Михалыча.
— Чо стоишь? Езжай, давай!
— А мне кажется, что он живет в этом доме..
— Тут Семен-художник живет. Не веришь? Зайди, проверь! — фыркнул Михалыч, — Ну, что стал?
— А какое ваше дело? — спросил незнакомец и наконец-то повернул голову и посмотрел в глаза сторожу. Михалыча передернуло от этого взгляда. Он никак не мог объяснить что именно, но было в этом худом, и вроде бы ничем не выделяющемся лице что-то, от чего стало противно. Словно копаешь картошку, выгребаешь аккуратно землю вокруг молодых ядреных корнеплодов, а вместо молодой, попадается прошлогодняя. И она лопается у тебя в руке, и вонючая гнилая жижа плюхает на руку и пачкает рукав.
