Семен разобрал конструкцию из табуреток, сунул зачем-то камень в карман трико. Отчего карман оттопырился, и трико на поясе перекосилось и стало сползать на одну сторону. И устало присел на табуретку, повернувшись к картине спиной. Усталость свинцовым грузом легла на плечи, могильной плитой. Ощущение внутренней опустошенности, съело все желания. Желание жить, творить, работать, любить. Вот так и наступает старость и смерть, подумал Пихтов, когда человек перестает радоваться жизни, ждать от неё чего-то радостного и хорошего. Когда дни становятся серыми и безликими, а ночи полны лишь ожиданием рассвета. Как в том одесском анекдоте:
«— Семен Маркович, вот вам девяносто лет, верите ли вы в приметы?
— А как же! Если утром проснулся, это уже хорошая примета.»
— Вот я и проснулся! — произнес Пихтов вслух. И поразился тому, как ватно и глухо прозвучали слова, словно говорил он их, прижав подушку ко рту. Тишина. Такая гробовая тишина стоит вокруг. Он впервые это заметил. Хотя она стоит давно. Не хватало привычного чириканья воробьев за окном, звука ветра, шума дождя, шороха листвы березы под окном. Не хватало тех привычных и незатейливых звуков, сложенных в общий фон жизни, который настолько привычен, что его практически никогда не замечают.
Семену стало душно. Он подошел к окну и, нажав на ручку, распахнул створку настежь.
Впуская в дом белесый туман. Тишина. Только чуть прохладный безвкусный воздух потянулся внутрь мастерской. Ну, и пусть заходит.
Поднявшись на табуретку, Пихтов стал перебирать холсты, уставленные на стеллаже в ряд. Стеллаж размещался прямо над диваном, на котором Семен отдыхал, образуя некую нишу. На стеллаже хранились старые его работы в рамах, в тяжелых пыльных багетах, обильно украшенных гипсовой лепниной и темной позолотой. В легких деревянных, практически реечных окантовках, в дешевых пластмассовых поделках, и просто холсты на подрамниках, до которых никак не доходили руки оформить. Да и смысла особого в их оформлении Семен не видел. Все равно выставляться он не собирался. Где-то среди них был один начатый и незаконченный сюжет…Вот его Пихтов и разыскивал. Замысел был неплохой, но что-то отвлекло его от этой работы, а потом вернуться к картине не захотелось. С прошествием времени тема показалась, не нова, хуже того — банальна и целиком вторична, поскольку у кого-то из мастеров прошлого века он разглядел нечто подобное. И сейчас она показалось ему незаслуженно забытой. Нет, тема не стала новее, он не пересмотрел свой взгляд на неё. Но решил картину закончить, из чистого упрямства, и потому, что нынешнее его душевное состояние как нельзя больше подходило для создания именно этой картины. Внутренний раскардаш и брошенный этому миру вызов.
