— Откуда фото? Кто тебе их дал?
— Да комп в морге хакнул! Ну, так что друг, тапки найдешь на первое время? А то сам понимаешь…
— Найду, — обрадовано кивнул Василий незримому собеседнику. Хакер, это блин не фунт изюма. Это парень нужный. И фото его как одно из доказательств очень кстати.
— У тебя какой размер лапы?
— Сорок три.
— А тебе срочно? — ответил Василий, вспомнив о спортивной форме в рюкзаке и своих старых растоптанных кроссовках сорок второго размера.
— Да мне спрятаться надо где-нибудь, а у Клавдии Ивановны квартира уже засвеченная. Ну ты понимаешь?
— Мяу! — появившаяся из темноты кошка, потерлась о ногу Полухина. Это как все удачно складывается, подумал он. Вот кошку сейчас захвачу и к бабке. Пацана этого с собой на дачи возьму. Дам камеру, пусть меня снимает, пока я объяснять буду и эксперименты ставить.
— Понимаю. Вещи есть. А спрятаться…Дача подойдет?
— Да ты красавчик! Забирай меня хоть сейчас! Адрес знаешь?
— Знаю. Минут через сорок буду.
— Окей!
— Окей!
— Ах, ты кисонька, хорошая, — Василий ласково потер серую с разводами кошку за ухом. Кошка от ласки выгнула спину и подняла хвост.
— Мур!
— Жаль будет тебя дуреху, но наука требует жертв.
Полухин вздохнул и стал запихивать кошку в сумку.
***
Камень в руках все еще дарил мягкое шероховатое тепло, но больше не светился. Совсем.
Семен зажал его в руках и пытался подсмотреть одним глазом, заметить малейшее свечение. Ничего. Пихтов искоса посмотрел на картину. Маргарита не появилась. Ощущение, что он все еще спит, не отпускало. Да и вся эта ситуация, в которой он оказался, напоминала параноидальный бред. Если первые дни пребывания в тумане наводили его на мысли о смерти и своем загробном существовании, то в данный момент он подумывал о клинике для душевно больных….Вот сейчас придет медсестра, сделает ему укольчик, и он придет в себя на железной кровати с панцирной сеткой. А вокруг такие же, как и он, лежат на кроватях, или бесцельно бродят по палате, отрешенные, с повернутыми внутрь себя глазами. Люди, живущие лишь в своем внутреннем мире, не имеющем ничего общего с убогой реальностью. Там, за багровыми шторами заката, над снежными вершинами гор, их сознание парит, как могучая и гордая птица с мощными крыльями. И с каждым взмахом крыльев, поднимается все выше и выше, и дальше от действительности. Но если это так? Почему, почему и в этом выдуманном мире он не может быть счастлив? Почему, даже нарисованная им возлюбленная его бросает? И нет ничего кроме холодящего душу одиночества…
