— Ляпота! — сказала лжепоэтесса. — Эй, Полинька, Игорь не отзывался?
— Не-а, они не показывались, — послышалось из смежной комнаты.
— Вот, еще один олух царя небесного, — по-отечески отчитала неотзывчивого Даша. — Сколько раз ему повторять: нужно изобретать наш вертолет поскорее. Мерси, хоть чертеж «Ильи» мне прислал. Я им покажу, как надо немцев бомбить… А кто объявлялся?
— Пришло письмо из канцелярии Его Сиятельства. — Из спальни появилась хорошенькая белокурая барышня с мокрой тряпкой в руках. — Они опять написали, что со всем уважением рассмотрели наше прошение, но дам в военно-воздушный флот они не берут.
— А кто Их Сиятельств теперь будет спрашивать? — оживилась героиня Империи. — Царя больше нет. Теперь кто что хочет, то и делает! Ну я им всем задам! Им, в сравнении со мной, война малиной покажется! Я решила воевать, значит, буду! Я сама воздушный флот соберу. Все за мной пойдут… Я ж как красное знамя. К слову, а ты чего с тряпкой?
— Прибиралась. Там Жоржик такой канкан нам устроил.
— Не заморачивайся, и так хорошо.
Полинька по кличке Котик была не прислугой, а подругой — еще с тех давних времен, когда они с Дашей отплясывали в кабаре «Лиловая мышь».
— Гости давно ушли?
— После полудня.
— А мой, значит, остался и стихи писал? Молодца! — Дашина нога поощрительно похлопала по видимой — мягкой — части прикорнувшего под диваном поэта, а рука потянулась к столу, где валялся отмеченный дыханьем Музы листок. Под листом обнаружилось мраморное поле столешницы, исполосованное белыми дорожками. В этом спортивном забеге Жорж нынче явно пришел к финишу первым.
Лжепоэтесса демонстративно закатила глаза, но сразу возвратила их обратно.
— Тебе, — прочла она посвящение и последовавшее за сим стихотворение:
Лежу на пузе, пишу я Музе.
Таких конфузий не знал давно —
Меня скрутила ты взглядом в узел
И потащила меня на дно.
«Какого черта?» — спросил я было,
Но было поздно и навсегда.
Меня ты — ужас! — уже любила
И за меня все сказала «да»…
— Ну ни фига себе! — возмутилась Чуб. — Это он до того написал, как нанюхался или после?
— Да нет, Жоржик тебя любит, любит… — заволновалась Полинька.
— Он еще хуже, чем предыдущий! — Даша сморщилась и зачла:
Дам молотом в морду
Богу,
Схвачу за бороду
и полечу…
— Так у того хоть закидоны понятные, — пояснила она. — Он летчиком был. А этот… Из него такой же поэт, как из меня!
— Нет, Гоша — хороший, — запела защитница-Поля. — Это он с горя. Он так страдал, все гадал, куда ты пропала. Пошла газету купить и…
