Как фаталист, покорен я судьбе,
Как ветром принесенной непогоде…
Уходит год, а что в прошедшем годе
Мной сделано? Измерив по себе
Нелепых дней сплошные неудачи,
И следом за бегущею строкой,
Я ставлю сердцу новые задачи,
Хотя оно обручено с тоской,
Во всём сквозящей, сквозь мои старанья,
Но видит Бог, иначе я не мог…
Великому искусство умиранья
Учась я так прилежно изнемог.
