За последние пять лет лучшие произведения изданы в коллективных сборниках «На своей земле», «И дым отечества», «Тепло чужого очага», «Сенокосы».
Лауреатом журнала «Литературная учеба» за 1986 год стал молодой прозаик Игорь Пьянков, главы из его исторического романа предлагаются и читателям сборника.
Год 1987-й в жизни литобъединения ознаменован новым событием: всесоюзный журнал молодых литераторов крупно представил наше литобъединение, отдав свои страницы поэтам и прозаикам Оренбурга, со многими из которых можно продолжить сегодня знакомство и в «Каменном Поясе».
Геннадий Хомутов,
руководитель Оренбургского
областного литобъединения
имени Мусы Джалиля
Валился я на доски неоструганные,
Стянув в полудремоте сапоги.
В ушах гудели басовыми струнами
По гравию дневального шаги.
Едва касался головой шинели,
Шеренгами накатывались сны.
А звезды и мерцали и синели,
Чисты по-деревенски и ясны.
И в снах шагал я в сторону рассвета,
К далекой и родимой стороне,
Где девочка, прильнувшая ко мне,
В голубенькое платьице одетая,
Чертила что-то веткой на луне.
Ее волос созвездия касались
И россыпью подснежников цвели.
И реки с океанами сливались,
Как наша юность с юностью земли.
Распахнут мир, и нету тайн в природе —
Мы их открыли с девочкой вдвоем…
Не досмотрев, я слышал на восходе
Пружинное солдатское:
— Подъем!
Неширокий двор военкомата,
По углам заросший полынком.
— Вы еще пока что не солдаты, —
Говорил нам рыжий военком.
Мы еще полны домашней лени,
Знать не знаем власть военных слов.
В эшелоне душно от сирени
И светло от стриженых голов.
Мимо пролетают полустанки,
И весна врывается в окно.
Из рассказов знаем мы про танки,
И войну мы знаем по кино.
В нас еще слепая бродит сила,
Мы по интуиции одной
Связываем с именем Россия
Все, что остается за спиной.
И пройдем немало километров,
И сойдут с нас тысячи потов,
Прежде чем — осознанное — это
Врежется в нас намертво потом.
И тогда придем мы к пониманью
Твердо, на сомненьях не скользя,
Что предать Россию поруганью
И отдать кому-нибудь нельзя.
Я напишу, ты только подожди,
Немного выжму воду из шинели.
У нас опять проклятые дожди
И льют, и льют четвертую неделю.
Я расскажу, как дики здесь места
И как суровы люди и рассветы,
А жизнь, как штык, нацелено-проста
И требует такого же ответа.
Сказав тебе, душой не погрешу,
Что здесь обрел я больше, чем утратил.
Ты подожди, я скоро напишу —
Лишь высохнут промокшие тетради.
