Сын задавленных крестьян
Барина из Ярославля
Победил по всем статьям.
Дар его был равен доле,
А стиху был равен пыл,
Знал он слово золотое
И сильней себя любил.
Жизнь отдавши за удачу,
Миру, городу, селу
Загодя шепнул: «Не плачу,
Не жалею, не зову...»
1987
МУКИ СВОБОДЫ
Смутные годы —
Ты им судья.
Муки свободы —
Выбор себя,
Выбор маршрута
В ад или в рай —
Круто, сверхкруто,
А выбирай.
Нынче пророки,
Выпустив гуж,
Сыплют попреки,
Злобу и чушь,
В духе рекламы
Благо суля...
Так что упрямо
Слушай себя.
Ведь не в начальстве
И не в толпе,
Скрыты несчастья
В нас и в тебе:
Сможем сурово
Жить не по лжи
Или готовы
Снова в ножи?
2001
ЛИРИКА
Смысл и честь России — лирика!
Ведь — куда глаза ни кинь —
Ты воистину великая
Средь бесчисленных святынь!
От Державина до Слуцкого,
Каждой власти не мила,
Падчерицей непослушною
Два столетия была.
То вразброд, а то лавиною
Шла, сломав державный строй,
И при том неуловимою
Удивляла красотой.
То вселенский гром затеявши,
То слышна едва-едва,
То восторженна, как девушка,
То печальна, как вдова.
А вокруг — без края мерзости,
И любое дело — швах,
Небо — в беспросветной серости,
А держава — сплошь впотьмах;
И ни крика и ни выкрика —
Немота да нищета...
Но зато какая лирика!
Жалкой жизни не чета.
1997
СОЛНЦЕ
Солнце мажет на фанере иероглифы,
На фанерной, на моей стене —
"Будьте счастливы" — а, может, "Будьте прокляты!"
Начертанья непонятны мне.
Солнце — дело тайное и тонкое,
С ним не угадаешь, что к чему.
Скоро стену обобью вагонкою,
Но навряд ли сверх того пойму.
2001
СОРОК ЧЕТВЕРТЫЙ ТРОЛЛЕЙБУС
Сорок четвертый троллейбус
В полдень заполнен на треть.
Стоя у дверцы, проедусь,
Чтоб на тебя посмотреть.
Словно из старости в юность,
Словно бы через кордон,
Еду и зверски волнуюсь,
Чуть забелеет твой дом.
Добрый мой, славный товарищ,
Плоть моя, радость моя,
Ты не меня повторяешь,
Ты продлеваешь меня.
И, как подросток, неловок,
Чту я твое волшебство
Целые пять остановок,
Пять остановок всего.
1973
СОСНЫ
Сосны загораживают свет,
И темнеет в восемь...
Впрочем, у меня претензий нет
Ни к одной из сосен.
В сумерках деревьев красота
Даже величава,
Хоть открыта мне не высота,
А ее начало.
Солнца я не вижу, не узрю
Даже неба просинь.
И хоть лето по календарю,
В комнатенке осень.
Ничего, пришпорю явь и сны,
Вылезу из мрака...
Только как забыть, что из сосны
Сделана бумага?
И растут во мне восторг и стыд,
Назревает сшибка,
И, как дятел молодой, стучит
Старая машинка.
1986
* * *
Люблю и ненавижу...
Катулл
Среди рокового разгула,
Который пронесся не мимо,
А вихрем кружит по стране,
