— Мужчина, угостите даму папиросой! — шутливо жеманясь, сказала девушка, когда Белов открыл.
— Проходите. — Он посторонился. — Сейчас принесу.
Девка была хорошенькой, ладненькой, в тесных джинсах, и сильно напоминала Милу. Интересно, что ей надо? Кадриться, что ли, пришла?
— «Ява»? — скривилась соседка, когда Белов принес сигареты. — Я думала, такой крутой мен курит не иначе как «Мальборо».
— Каждому свое, — пожал плечами Север. — Не хотите — не берите.
— Нет уж, дайте! — Девчонка схватила сигарету. — А прикурить?
Север щелкнул зажигалкой.
— Спасибо! — Девица жадно затянулась. — Часа три не курила. Мои кончились, а выходить лень… Хорошо, хоть вы курящий…
— Рад стараться, — обронил Белов равнодушно.
— Меня, между прочим, Лида зовут! — заявила девчонка. — А вас?
— Север. Предупреждаю сразу, имя русское, от Северьяна, и сам я русский, не европеец, не американец, не негр. А то вечно все спрашивают…
— Все равно класс — Север! — воскликнула Лида. — Вроде Рюрика или Ратмира! Клево!
— Может быть… — Белов замолчал. Девчонка тоже не знала, что сказать. Повисла неловкая пауза. Но уходить Лида явно не собиралась.
— А я напротив живу! Одна! — выпалила она наконец.
— Что напротив — знаю, заметил вас.
— Давай на «ты», а?
— Как хочешь, — Белов опять пожал плечами.
— Слушай, завтра выходной… А у меня сегодня вечер пропадает. Тоска… Пойдем ко мне? Есть шерри, покурим твою «Яву», черт ее дери, потрепемся… Идет?
— Не боишься звать в гости незнакомого мужика?
— Чего ж незнакомый? Сосед. Небось не маньяк-убийца!
— А вдруг?
— Чушь! Я знаю владельца этой квартиры. То есть не знаю, а… Ну, в общем, знаю, кто он. И он не поселил бы здесь кого попало!
— А если я бандит?
— Возможно. Ну и что? Изнасилуешь? Насилуй! — она задиристо сверкнула глазами. — А больше с меня и взять нечего!
— Лихая ты девка! — рассмеялся Север. — Ладно, пошли действительно выпьем, я тоже скучаю.
Квартира Лиды оказалась зеркальной копией беловской. Девчонка достала бутылку шерри, на скорую руку сварганила какие-то бутерброды, включила музыку. Слава Богу, вкус у Лиды был: из динамика зазвучали не современные поп-мотивчики, одинаково дебильные по обеим сторонам Атлантики, а аккорды «Наутилуса Помпилиуса».
Выпили.
— Говоришь, с тебя взять нечего, кроме натуры? — поддел Север хозяйку. — А музыкальный центр?
— Старье! — отрезала Лида. — Производство СССР. Лет восемь аппарату. Еле дышит. Кому он нужен?
— И то верно. Но звучит нормально, знаешь… Люблю эту группу. Красивая у них музыка.
