В землях полуденных, в странах полночных
сорок веков наблюдают за ним,
сорок наук, беспредметных и точных,
в сорок очей смотрят глазом одним.
Жизнь продолжается без передышки,
то возникает, то сходит на нет.
Нищим - до лампочки, честным - до вышки,
прочим терпеть до скончания лет.
Хор человечества слышу нестройный,
слышу протесты на всех языках.
Слепо стою перед силой убойной,
перед могилой своей в облаках.
Тайное общество зимних созвездий
гаснет, как звезды немого кино.
Тьма белокурых воинственных бестий
ищет себе послабее звено.
Сладко и мне обессмысливать слово,
видя в предчувствии вечной весны
тень от безвестного трупа живого,
блудного ангела звездной войны.
1986
x x x
А. Парщинову
Фигура сойдет с пьедестала без помощи ног.
В полях под Москвой, где зарыты персоны нон грата
история учит, и этот открытый урок
исходит от тех, кто в поля отошел без возврата.
История тащится - тем ли, другим ли путем.
Фигура без ног переступит границы столетий.
Закаты Европы на зубе ее золотом
блеснут напоследок, и тьма воцарится на свете.
Фигура без помощи ног обойдет пьедестал,
пустой без сошедшей на землю фигуры безногой,
и сквозь пустоту я увижу звериный оскал
беспомощной жизни, бредущей своею дорогой.
Природа боится, но не пустоты, а себя.
Себя, то есть тех, кто собой заполняет природу.
Фигура без ног заполняет природу, и я
уже не могу различить пустоту и свободу.
1986
x x x
В. Салимону
Когда языковой барьер
преодолеет безъязыкий
и термоядерный пленэр
осветит месяц луноликий,
в потемках музыки и сна
я побреду на голос крови
туда, где фряжская стена
хранит останки русской Трои.
Доисторическая жуть
сибирский тракт и звон кандальный,
последний бой, последний путь,
блатной некрополь коммунальный...
Прощай, гражданская война!
Отныне - горе по колено.
Свободы красная цена,
иллюзий траурная пена...
Но между нами - семь веков,
а не двенадцать пятилеток.
Осталась пара пустяков
забыть и это напоследок.
Внутри троянского коня
играют выхлопные газы,
и в космос хлещет из меня
источник жизни и заразы.
1986
ЛОРЕЛЕЯ
Не за словом в карман я полезу,
а за длинным бумажным рублем.
Но железо стучит по железу,
как на свалке, в кармане моем.
Что мне песни твои, Лорелея!
За душой у меня чистоган.
Мой карман - филиал Мавзолея,
не карман, а Мамаев курган.
Юбилейных и круглых - навалом,
а бумажных и длинных - увы!..
Ангел мой! Остановка за малым.
И не где-нибудь - в центре Москвы.
Я хочу умереть у фонтана,
