-Зачем же вы так, нет, если не хотите, но тут недалеко.
Почему бы не пройтись? Идем, он впереди, я, осовелый от пива, за ним. Куда идем, зачем, не знаю.
...Кстати, где-то здесь, на красноярском вокзале, мой дед откопал среди трупов мою бабушку, свою будущую жену. В самом прямом смысле этого слова откопал. Бабушке, с ее первым мужем и двумя детьми, удалось вырваться из Поволжья в самый голод, но в эшелоне начался тиф и еще за Уралом вагоны заколотили и погнали не останавливая, сбрасывая заботу на восточных соседей. Не по злобе, а так... Только в Красноярске эшелон поставили на дальние пути и стали разгружать. Дед руководил. Он, из хорошей семьи, начитавшись в молодости книжек про стенания народа, подался в анархисты и был сослан в Сибирь, воевал с Колчаком, потом, разругавшись с коммунистами, пошел по нисходящей и это было одним из последних его "руководящих" дел.
В сорокоградусный мороз возчики и чоновцы ворочали комки заледенелых трупов, расцепляли их ломиками
и загружали на подводы. Дед пропустил бы, но пышная русая коса заинтересовала и рука вроде показалась теплой, откопал а она еще дышит. Отпоил горячим молоком, поставил на ноги, четверо детей потом у них было...
Так, вспомнилось, но вот иду и иду, а прошли то мы уже с полкилометра, как это может быть? Тут куда не пойдешь, должны быть или пути, или насыпь через десять метров. Где мы? А мой экскурсовод все идет и идет и кроме поземки и снега под ногами ничего нет.
-Эй постой!
Не отвечает и вроде отдаляется. Тороплюсь за ним.
Э-э-э-й!
Наконец показались какие-то огоньки и сквозь пургу слышится музыка, кажется это Чайковский. Вокзал, опять вокзал? Мы же шли от него никуда не сворачивая! Мой провожатый поджидает меня у сияющего ярким светом окна.
-Вы меня подождите здесь, я сейчас попью горячего - после рыбы пить очень хочется. Но ради Бога, не уходите никуда!
Я не отвечаю, только оторопело гляжу в окно, на то, что находится внутри.
...Да, это вокзал, но совсем не тот, из которого я вышел пять минут назад, совсем не тот! Я будто смотрю кинофильм о дореволюционной жизни, не могу сразу охватить взглядом и осознать - за окном дамы и господа!
Самые настоящие, не те, которые -"господа, не лезьте в автобус, двери сломаются", а холеные, уверенные в себе, кожа гладкая, как у молочных поросят, я один раз видел вблизи члена Политбюро, точь в точь как у него. Везде усы, сигары, мундиры, аксельбанты.
Дама, как из "Гранатового браслета", пелеринка соболиная, смеется над словами собеседника (гвардейского офицера?). Окна настолько чисты, что мне даже видны пузырьки слюны на ее ослепительно белых зубах.
