На пороге стояла женщина. В белой шелковой кофточке и в черной плиссированной юбке. В руке красная шерстяная кофта. Я узнал Настину маму. Признаться, от неожиданности даже немного опешил.
— Варвара Николаевна дома?
— Мама? Она на работе, — стремительно выпалил я одним духом. — Проходите.
— Мальчик, тебя Юрой зовут? Настя мне сказала. Твою маму тоже вызывает директор школы? Что вы там натворили?
Дядя Макарий оторвал голову от книги и прислушался. Я заметил, как он вздрогнул и быстро посмотрел на женщину. Глаза потемнели, стали жесткими. Эта внезапная перемена еще больше напугала меня: если дядя Макарий разозлится, не жди ничего хорошего.
Настина мама с любопытством осматривала нашу маленькую комнату, подолгу останавливалась на каждой вещи. Мне было стыдно, что у нас в комнате на окнах висят ситцевые занавески, в диване выпирают пружины, а на столе — клеенка в чернилах. Я разозлился. Пусть смотрит, мы в каракулях не ходим! Папа умер, а у мамы заработок маленький! Дядя Макарий набил комнату своими книгами, но не купил ни одной вещи. Я хожу в рваных ботинках. А у него одна забота — проверять мой дневник и ругать!
Дядя Макарий в углу хлопнул книгой.
Привлеченная шумом, Настина мама наконец заметила дядю Макария:
— Простите. Вы Юрин отец? Директор вызывает в школу. Я не могу понять, что произошло, но Настя не виновата.
— Я не отец, — глухо сказал дядя Макарий. — Отец мальчика недавно умер… Я дядя… Юра, что ты натворил в школе?
Вдруг Настина мама как-то особенно внимательно посмотрела на дядю Макария:
— Неужели это ты, Макарий?
— В дневнике все написано, — сказал я торопливо, чтобы Настина мама не говорила лишнего. — Вот… тут…
Но на мои слова не обратили внимания.
— Боже мой! Кто бы мог подумать… Как ты сюда попал, Макарий?
Похоже, что Настина мама испугалась чего-то. Я забыл про свой дневник и про вызов в школу к директору. Я только слушал.
— Я Юрин дядя, — странно чужим голосом повторил дядя Макарий. Досадливо кашлянул и распорядился: — Иди гуляй.
— Да я еще уроки…
— Иди погуляй!
Мне стало обидно. Приехал человек в чужой дом и командует, как в своем, да еще перед незнакомой женщиной унижает.
Я швырнул дневник на стол и вышел, грохнув дверью. И вдруг в сенях остановился. Меня как молнией пронзило. Я вспомнил Настину фотокарточку в дядиной книге. Она случайно попалась мне. Теперь мне все понятно. Это не Настина фотография, а фотография Настиной мамы! Зачем он ее хранит? Значит, дядя Макарий и Настина мама знали когда-то друг друга… и вот случайно встретились! Что было между ними? Тайна!
