Приехав вчера вечером на блокпост, я застаю привычную картину начинающегося здесь веселья. Раскрыв мутные глаза, с упрямой решительностью отпетых каторжников стоять до конца, на лавочке у блока разливают водку Ахиллес и Червивый. Оба они, подмигивая и похохатывая, распевают мультяшную детскую песенку из «Бременских музыкантов»:
— Мы к вам заехали на час!..
Утром Безобразный выставил их сюда ровно на час до назначения постоянного наряда. К вечеру стало ясно, что час плавно перерос в сутки.
Ахиллес, шальной от выпитого, втискивает мне в руку пластиковый стакан теплой противной водки. Я возвращаю стакан на скамью и ухожу внутрь блока.
Обычно в ночь мы собственными силами выставляем на «кукушке» пост, но сегодня ночь особенная, и никакими часовыми в ней не пахнет. Пошумев, поговорив, путаясь в темном лабиринте блока, мои товарищи бредут спать. Ахиллес нащупывает фанеру дверей внутренней комнаты и грузно валится на прогнувшуюся кровать. Червивый, еле передвигая непослушные ноги, пытается подняться по лестнице на «кукушку», тихо приговаривая: «Охранять ночью буду…» Из комнаты доносится громкий выкрик:
— Мы к вам заехали на ча…
Могучий храп обрубает боевой задор походной песни. Я увожу Червивого в комнату спать.
Попавшим под руку барахлом: кривым столом, рваной кроватной сеткой, табуретами и металлическим листом я заваливаю вход в блок со стороны города. Второй вход в блокпост ведет со стороны ОМОНа и давным-давно перекрыт последними.
Достав огарок свечи, мягкий и беспомощный, я освещал душный мрак. Обессиленные, слабые тела Ахиллеса и Червивого неясно вздрагивают на границе светотени. Дав волю чувствам, я принимаюсь писать.
Вечер города Грозного.
Войдет в мой дом, не постучав,
Не спросит ничего
Тоска оконченного дня,
Знакомая давно.
Войдет, чтоб вместе загрустить
О некогда былом,
И снова вспомнить и забыть
О близком и родном.
Я загляну тоске в глаза
Пустые без души.
Давно не радуют меня
Их бледные огни.
Воспоминаниям она
Ведет как прежде счет.
Да вот у прожитого дня
Нет в будущем забот.
Ни звука вновь не проронив,
Спрошу у ней совет.
Хоть знаю, что не прозвучит
В безмолвии ответ.
Мы тихо сядем у окна
И, головы склонив,
Молчать вновь будем от темна
До утренней зари.
На столе расплывается горячий перламутр воска. Задохнувшись, шипит в лужице последний всплеск огня. Сквозь щели криво уложенных, разъехавшихся плит ползет синий туман утра.
