— Ну как? спрашиваю его. — Могу?
— Пока идет дело. Но ведь до лагеря вон еще сколько. Потом он вдруг вспомнил:
— Ой, мне же еще на почту, а в шесть закрывают. Ты ведь сам справишься, да?
Он умчался, а я потащил ведро с молоком дальше. Уже полдороги, наверное, и все одной рукой.
Остановлюсь, передохну, помашу рукой, чтобы не затекала, — и дальше. Но тут…
На пути попалась кочка, я ее не заметил. Споткнулся и упал, опрокинул ведро. Молоко потекло белым ручьем в канаву, напугав многочисленную цыплячью семью, притаившуюся в густой траве. Цыплята сначала побежали с писком от молока, но скоро одумались и давай его пить, задирая кверху головы и поглядывая на меня с благодарностью.
А вот студенты на меня с благодарностью не посмотрят. Столько судили-рядили, что делать с молоком: варить ли кофе, пустить ли на пшенную кашу, выпить ли так.
И вот я одним махом, решил все их споры.
Ручья не стало. Сухая земля жадно впитала молоко. Цыплята ходили вокруг меня и попискивали: понравилось, еще просят. Я поднял пустое ведро, допил с досады остаток и, поплелся.
Не в лагерь. К Сашке. Заявиться в лагерь с пустым ведром я не мог.
Сашка сидел за кухонным столом, писал что-то.
Я поставил ведро в угол, заглянул через Сашкино плечо:
— Каракули какие!
— Не каракули, а особый способ письма. Бустрофедон называется. А по-гречески значит: на манер бычьих поворотов. Доходишь до конца строчки и новую начинаешь тут же, в обратную сторону. Вот, посмотри.
Я едва разобрал:
— Так ведь труднее.
— Надо привыкнуть. А читать с зеркальцем.
— Кто тебя научил?
— Дядя Коля. Он много всякого такого знает…
Он стал, писать дальше, а я сидел на скамье напротив и смотрел с завистью. Можно было бы и мне так попробовать, бустрофедоном, но писать некому. Мама говорила, приедут на место, пришлют мне письмо. Неужели еще не приехали?
Купаются там в море, лежат на песочке, загорают — что им? Они даже не знают, как я здесь живу. Может, забыли совсем. Даже Катька больше не сочиняет про меня свои нескладухи.
Недавно, весной, папа вернулся из командировки в Москву, привез нам подарки. Катька сочинила такую нескладуху:
Меня папа очень любит,
Привез мне в подарок ботинки
А Тольку он любит не очень,
Ему только полуботинки.
Я разъярился, носился за Катькой по всему двору… А теперь бы я нисколько не обиделся, даже послушал бы охотно. Катька пищит, тоненько-тоненько, и приплясывает в такт. Забавно!
Им хорошо. Они втроем, а я здесь один. Им весело, ничего они, ну, совсем ничего не знают… И что гривна золотая потерялась, и что молоко я пролил. И что плохо мне теперь — как к студентам идти?
