Беллмур. Скажи на милость, а ты как любишь?
Шарпер. Любит? Хартуэлл? Да он ненавидит весь женский пол.
Хартуэлл. Да, я ненавижу лекарства, но готов принимать их, если здоровье требует.
Беллмур. Отлично, Джордж, лучше признайся заранее, на случай, если собьешься с пути.
Шарпер. Он ищет себе хоть какое-нибудь оправдание - ты же видишь, что с ним творится.
Хартуэлл. Что ты хочешь сказать?
Шарпер. Только одно: если распутство, как ты выражаешься, есть слабительное, то женитьба, на мой взгляд, - это курс лечения.
Беллмур. Что я слышу, Джордж? Неужто ветер подул в эту сторону?
Хартуэлл. С таким же успехом он может подуть в любую другую. Черта с два! Я надеюсь, что небо смилостивится надо мной. Я видел на своем веку слишком много ловушек, чтобы угодить в одну из них.
Беллмур. Да кому, черт побери, ты нужен? Разве что торговке устрицами с Биллингзгета {16} - при твоем умении ругаться ей легче было бы сбывать залежалый товар. Ничего лучшего тебе при своих талантах не найти.
Хартуэлл. Мой главный талант - умение говорить правду; поэтому я и не жду, что он стяжает мне симпатии высшего общества. Хвала небесам, я честно заслужил ненависть всех знатных семей столицы.
Шарпер. Ив ответ сам ненавидишь их. Но можешь ли ты надеяться, что какой-нибудь знатный дом захочет с тобой породниться?
Хартуэлл. Я надеюсь, что меня никогда не постигнет такая страшная кара, как получить знатную жену, стать рогачом первого класса и носить свои рога с тем же достоинством, что геральдический олень на гербе моей супруги. Черт побери, я не стану рогоносцем даже при самой прославленной шлюхе Англии!
Беллмур. Неужели тебе не хочется обзавестись семьей? И печься о своих детях?
Шарпер. Ты хотел сказать - о детях своей жены?
Картуэлл. Вот теперь ты попал в точку - вся загвоздка именно в этом. О, как буду я горд и рад, если мой сын и наследник окажется похож на какого-нибудь герцога! Какое счастье услышать, как насмешник-щеголь с издевкой бросает тебе: "Сударь, ваш сынок страшно напоминает его светлость: и улыбка, и выражение лица - совершенно те же." А другой подхватывает: "По-моему, глазами он больше смахивает на маркиза такого-то, хотя рот у него - точь-в-точь, как у лорда как-бишь-его." Я же с беззаботным видом беру малыша за подбородок, выдавливаю из себя улыбку и восклицаю: "Да, мальчишка пошел в родню своей матери!" - хотя и дьявол, и она сама отлично знают, что он - помесь пород знати.
Беллмур. | Ха-ха-ха!
