Бабка качала головой: бедный, бедный Чирик! А тот, что называется, угорает, да про себя духарится: да уж, бедный! Сколько информации получил за тот час, что хлебал бабкин душистый навар. Очень был полезный рассказ про жильцов дома. Чирика волновала квартира № 96, вернее, её жилец Бугровский, между прочим, бывший чиновник московской мэрии, а ныне — барыга и богач. Того часто показывали по телеку, да не как-нибудь, а на фоне его антиквариата, консультации давал по теме поддельного искусства. Квартирку его, с картинами в дорогих старинных рамах и вазами по миллиону каждая, Чирик увидел в модном журнале «Легион историй», который читал регулярно. При виде гнезда богача сердце Чирика забилось, заныло в приятной истоме, как у юного влюбленного, как это всегда бывает, когда он делает выбор: ну, это точно — мой пассажир!
— У вас тут сам Бугровский живёт, — закинул Чирик удочку.
— Бугровский-то? Живёт, живёт. Очень богатый человек, но, по секрету скажу, очень жадный. Прямо жуть берёт, какой жадюга! Жлоб, одно слово! Вперёд никогда не платит, — жалуется Чирику консьержка баба Маня. — Ты чего, говорит, бабка, раньше времени с деньгами лезешь? Ещё говорит, три дня до конца месяца, сиди, говорит, в своем аквариуме и не квакай! А у самого денег куры не клюют. Такие вазы ему таскают — с тебя ростом! Фанфоровые, по мильёу каждая, это он сам говорил! А для бедной бабушки-консьержки денег у него нет. Ну не гад ли? Три машины его во дворе, а он 500 рублей наскрести не может!
— У него 96-я? — уточняет Чирик. — Точно, бабаня?
— А вот и не 96-я, внучок, не 96-я!
— Как это нет? А какая ж?
Она перешла на шёпот:
— У него ж три квартиры в одну сделаны. 94, 95 и 96. Но об этом просют не говорить. И двери, говорят, прорубил в несущей стенке, хотя не имел прав. Вот, что деньги-то делают. Чего хочу, то и ворочу.
— Дома он? — спросил Чирик на всякий случай. Знал, что не дома, звонил туда раза три-четыре с длинными интервалами. И окна не горят.
— Отъехал на отдых! В Италию, в эту, в Сяцилию, ага. В самый, говорит, сапожный каблук. Семья, говорит, в Таиланде, жена туда детей увезла. А он — в Сяцилию, дом у него там. На месяц, говорит, еду, не хочу, говорит, торфяники ваши сраные нюхать каждый август. Сами, говорит, подыхайте, а я, говорит, могу себе позволить дышать за свои кровные!
2.
— Кто это у тебя, баб Маня? — запикал электрический замок входной двери, и широкое окно бабкиной застекленной коморки загородил молодой парень с авоськой. В авоське было три бутылки «жигулевского» голландского розлива. Одет он был в тёртые джинсы, давно не стираную майку с Майклом Джексоном на груди и надписью «Я жив!» на спине.
