— Ну, помнишь, мы говорили про память вещества. Как оно стремится сохранять формы предмета. Может быть, люди научатся пробуждать эту память… И восстанавливать…
— А! Мы говорили о руках Венеры Милосской…
— Да. Только для неё хотели сделать искусственные руки, а здесь — чтобы настоящее. Называется «регенерация»…
— Ну да! — оживился Пек (вроде бы опять слегка насмешливо). — Делают прибор в виде этакого волшебного ларца. Кладут в неё Прыгалку. Нажимают кнопки, запускают программу… Через пять минут откидывают крышку и достают целёхонькую девочку. Да?
— Да! — сказал Марко с вызовом. — А что такого?
Вообще-то он думал о другом способе. Что неплохо бы научиться пробуждать в ладонях тёплые струны с волшебными свойствами. Возьмёшь в руки фигурку с отбитым плечом, подержишь, согреешь, и плечо — вот оно… Спрячешь в кулаке ножку с отбитой ступней, зажмуришься, вздохнёшь, и ножка — целёхонька…
О таком способе Марко сказать не посмел. Но ларец — тоже неплохо.
— Да! А что такого? Может быть, люди сумеют… когда-нибудь…
Нет, насмешки у Пека не было. Он отозвался вполне серьёзно:
— Да. Может быть… Но мне кажется, что ты думаешь гораздо дальше…
— Что… дальше? — почти испугался Марко.
Пек чуть улыбнулся:
— О волшебном сундуке, из которого выйдет живая девочка… Икира, я правду говорю?
Икира молчал. Достал рогатку и целился из неё в пустое небо. Икира никогда не врал, но и друзей не подводил.
— Ну вас… — пробормотал Марко.
— Значит, я угадал… Ты слышал про Пигмалиона?
— Кто такой? — надуто сказал Марко.
— Не слышал… Эх, современная молодёжь… Есть легенда о древнем скульпторе, который силою любви оживил прекрасную статую девушки, которую изваял из мрамора…
— Никого я не ваял! — тихонько взвыл Марко. — Я просто нашёл!.. Ещё и любовь какая-то… Ты пережарился на солнце.
Пек не обратил внимания. Продолжал.
— На этот сюжет написано немало произведений: романов, драм, комедий. У старого забытого поэта есть стихотворение «Пигмалион»…
— Ты набит стихами, как подушка куриными перьями! — Марко своим нахальством хотел отвлечь Пека от рассуждений о любви (пришло же доценту-корреспонденту такое в голову!)
Пек, вроде бы, отвлёкся.
— Я не набит, а лишь слегка начинён. Стихи запомнились, потому что там замечательные рифмы:
Феб златокудрый
Закинул свой щит златокованый за море.
И растекалась на мраморе
Вешним румянцем заря…
Это когда Пигмалион увидел мраморную глыбу, подходящую для статуи… Феб, как известно, бог солнца, щит его — солнечный диск… «Щит златокованый за море… и растекалась на мраморе»… Прекрасно, да? Нынешние стихоплёты должны лопнуть от зависти!
