— Она сказала: «Будете соваться, я вас шваброй…»
— А мы издалека.
Она и увидела их издалека, на школьном дворе. Шваброй грозить не стала, поманила:
— Пошли со мной. Он лежит и всё про вас спрашивает…
Оглянулась, повела их в сарай. Открыла люк.
— Только недолго там, доктор сказал, что у него слабость от потери крови…
Стали спускаться вдвоём. Марко ощутил боязливое замирание. В комнате по-прежнему горела жёлтая лампочка, но теперь у самого потолка, сквозь заслонённое сурепкой оконце пробивался и дневной свет. Пахло ботинками, бинтом и йодом, но не сильно — шуршал у оконца вентилятор.
Володя полулежал. Щеки были такие впалые, что казалось, будто в них тёмные провалы. Глаза блестели. Но голос оказался живым, весёлым даже:
— Подгребайте ближе, братцы, садитесь…
Икира сел у Володи в ногах, Марко на табурет.
Помолчали.
— Да, выволокли вы меня из беды, — сказал Володя уже не так весело. С неловкостью. — Тыщу раз надо повторять спасибо. Да пока дыхалки не хватает…
— Да чего там… — скомкано отозвался Марко. — Это директору надо спасибо говорить…
— Ему — само собой… Сколько народу со мной возится… И вы, и Зоря Павловна, и доктор, и Юрий Юрьевич… Обещают помочь добраться домой, на Север. Когда очухаюсь… Рана-то не тяжёлая, лишь бы не было какой-нибудь заразы…
— Не будет! — звонко пообещал Икира. — В морской воде много йода, она лечит…
Володя улыбнулся в ответ.
— Доктор то же говорил… А тебя как звать-то, хлопчик? Там, на берегу, я не разобрал…
Икира почему-то смутился. И Марко сказал:
— Его зовут Иванко Месяц. Но это так, для школьного списка. А вообще он — Икира. Есть такая здешняя травка.
— А у меня братишка… такой же стебелёк. Сергейкой звать… Лежу и думаю: когда встретимся?
— Скоро встретитесь, — живо сказал Марко. — Залечишь дырку в плече и будешь добираться к дому.
— Это да… Только всякие заслоны-кордоны… Война эта поганая. Чего людям не живётся спокойно?
— А что случилось на крейсере? — спросил Марко. — Зачем ты старпома-то?..
— За его слова, — глуховато объяснил Володя. — Был я на ночной вахте у магнитного нактоуза. Там и делать нечего, стой себе да зевай в кулак. А эта шкура таскается по всему пароходу с фонариком, вынюхивает: что где не так… Подошёл, я докладываю: «Ваша вельможность, матрос Горелкин занят несением вахты…» А он фонариком прошёлся по мне, по нактоузу и захрипел: «Не вахтой ты занят, а…» — Ну, и поганое слово. — «Почему на чехле мусор?» А там, на брезенте и правда, чешуйки от тыквенных семечек. Разгильдяй какой-то щёлкал и оставил, я не разглядел… Говорю старпому: «Я же приборкой не занимался, я в карауле»… Он опять: «Не в карауле ты, а в…» и матом. — «Студенческая крыса! Как штаны в институтах просиживать — это вы будьте ласковы! А как службу нести — дуля в кармане!..»
