– Не будьте смешным, – сказал техник.
– Вы только что сказали, что наказываете меня, но не наказываете номер пятый только потому, что он – тренажер. Это предубеждение в пользу машины.
Техник посмотрел на своего партнера, такого же бледного человека в белом костюме.
– Как вы полагаете? Повреждение мозга?
– Очевидное.
– Космические лучи, – кивнул техник. – Все время, пока он находится на трассе, космические лучи пронизывают его мозг и проделывают такие маленькие туннели.
– Да, как в этом... как его? Скифском сыре.
– Вот именно.
– Швейцарском сыре, – подсказал Майк.
– Ах да, – сказал второй техник. – Я забыл. Он ведь с Земли.
– Которая славится своим сыром, – подхватил первый, – во всей обитаемой Вселенной.
– Жаль, что им меньше повезло с гонщиками.
– Все земляне чокнутые.
– Это повреждение мозга. У них там на Земле нет противорадиационных щитов. Они говорят, это слишком дорого. Майку оставалось только молча слушать и хмуриться.
– Да о чем вы тут толкуете, черт возьми? Первый техник посмотрел на Майка.
– Вы дисквалифицированы на следующие гонки, Мюррей. Вы можете подать жалобу в Комитет, это ваше право.
– Этот парень сам подставился под мой выхлоп, – сказал Майк. – Он сделал это специально, чтобы подвести меня под наказание. Техник улыбнулся.
– О'кей, мистер Дырявые Мозги. Понимайте это как хотите. Кубики с данными мне придется послать прямо в Тренажерный Комитет. Желаю удачи на новом поприще.
Майк оглянулся, закипая от бессильной ярости, и увидел Сквиба, все еще держащего его шлем.
– А как насчет этого?
– О, он прошел испытания, – сказал первый техник. – С легкостью.
– Безупречно, – добавил другой, ухмыляясь.
– Я так и думал, – кивнул Майк.
МАЙК: Здравствуйте, Линия помощи слушает.
АБОНЕНТ: Привет.
МАЙК: Привет.
АБОНЕНТ: Вы, э-э... человек?
МАЙК: Да.
АБОНЕНТ: О-о. Видите ли, я не могу говорить с людьми. Не обижайтесь.
МАЙК: Все в порядке. Повесьте трубку. Нет, подождите... О'кей, вот, запишите: 33-44-89.
АБОНЕНТ: Спасибо.
МАЙК: Скажите им, с кем предпочитаете разговаривать.
АБОНЕНТ: О'кей.
МАЙК: Подождите минутку.
АБОНЕНТ: Что?
МАЙК: Вы сами – человек, да?
АБОНЕНТ: Конечно.
МАЙК: Но не можете говорить со мной, потому что я тоже человек, я правильно понял?
АБОНЕНТ: Именно так.
МАЙК: О'кей, я понял.
Майк доплелся до «Коухогса» и опустился за столик в низкогравитационном конце ресторана.
– Меня дисквалифицировали. Эти консервные банки перекрыли мне кислород. Не обижайся, к тебе это не относится. Спидбол Рэйбо кивнул.
