Тут зазвонил телефон. Кукин рванулся к нему и схватил трубку — вдруг что важное.
Хуй там.
Не важное, а совсем пиздец.
— С вами говорят из администрации Сами-Знаете-Кого, — сказал тусклый, какой-то роботно-пидарастический голос. — Сегодня в восемнадцать ноль-ноль, журналист Кукин, Сами-Знаете-Кто хочет с вами встретиться.
— А-а… — начал Кукин, но утратил голос. Он попробовал еще раз: — А-а… А по какому вопросу?
— Не могу знать, — сказал робот-пидарас. — Излишне напоминать вам, что опаздывать не стоит.
Было слышно, как кто-то говорит картаво: «Скажи, чтоб оделся пгилично, а то хуйню какую напялит, когеспонденты эти хеговы такие».
— Оденьтесь поприличнее, — велел робот-пидарас. — Причешитесь. Пропуск на вас уже выписан.
Кукин послушал пикающие гудки и не нашел ничего лучшего, чем снова побежать срать.
