30? 35? 40? Сколько же ему и есть ли у меня шансы?
Вглядываюсь в оконное стекло, темно и стекло превратилось в гигантское
зеркало. Множатся силуэты молодых и пожилых искусствоведов. А вот и я - Бриджит
Бордо в серо-голубом жакете. Уж, если не я красавица, то кто же? А если он
женат? Ну, это не имеет значения. Прожила 45 лет на свете и не чувствовала
такого никогда, даже подростком. А это кой чего стоит. Я заслужила!
-Я заслужила, я заслужила.… Накатывают знакомые волны покоя,
дыхание ровное и еле заметное. В гостиничном номере горят зеленые свечи,
предусмотрительно захваченные из дома. Начинаю чувствовать невесомость,
банный халат становится тяжел и неудобен. Представляю, что он – облако.
Чувствую, как халат-облако взлетает к себе подобным небожителям вместе с моим
легким телом прямо в лазоревое небо.
-Я заслужила Любовь,… заслужила Любовь…
Внизу за облаками, где-то в темном пространстве комнаты слышен тихий
стук. Заработал специальный медитативный таймер, пора спускаться на землю.
Со временем я в ладах, его вполне достаточно, чтобы подготовится,
возможно, к самой важной встрече в моей жизни - второй встрече.
Я уже при параде, в сногсшибательном лиловом платье и лаковых лодочках.
Капли в глаза, спрей в рот, духи - полный порядок.
-Выставочный центр «Тарги»!
Стоило тащиться в такую даль только для того, чтобы увидеть этот сарай на
железных опорах.
Мужчина, движущийся передо мной в плотном потоке, желающих
прорваться на выставку, изображает из себя скептика. Его собеседник не
реагирует на ядовитые замечания. Он, как и многие в толпе потрясен. Всякий
входящий в зал невольно поднимает голову вверх. Поражает масштаб. Все эти люди,
одетые в парадные костюмы и вечерние платья, огромное количество официантов,
обносящих гостей шампанским. Самые разнообразные предметы искусства, живопись,
мозаика, барельефы, скульптуры. Люди и предметы, смешанные в кучу. Гомон тысяч
голосов, перекрывающий звучание легкой классической музыки. Светопреставление.
Оглушенная и растерянная, пытаюсь найти местечко по свободнее. Вокруг
меня калейдоскоп холеных рук и плеч, раскрасневшихся лиц. В зале начинается
цунами, толпа разделяется на два потока, меня относит к стене. В легкой
панике проталкиваюсь к свободному пространству, действуя локтями, плыву против
течения. Упираюсь в препятствие в виде амбала в дутой куртке. Вижу его круглое
красное лицо, которое кричит: «Куды вы лизете, вы що росийською мовою не
розумиете?»
