Каждый ублюдок достоин счастья | страница 37



Бегущий человек обернулся, в руке его блеснул пистолет, он сделал два выстрела. Анвар на эти выстрелы красиво вскрикнул. Бежать за человеком, у которого в руке ствол, не хотелось.

Однако я побежал.

Чувак передвигался тяжёло, грузно — первым же рывком я значительно сократил расстояние.

Знаю, знаю, что у тебя в чемодане, нехороший дядя! Убежать думаешь? Изменить судьбу пытаешься? Нет, чувырло, судьбу не изменишь. Потому что за тобой движется сам вершитель судеб. Не бойся, я тебя не больно замочу.

Мужик снова обернулся и снова выстрелил. Стрелять, как было видно, он вообще не умел, к тому же на бегу, с ходившей ходуном рукой — пуля куда-то в небо улетела. Однако сам факт, что кто-то в меня стреляет и по идее может попасть, произвёл на мой желудочно-кишечный тракт определённое впечатление. Захотелось срать.

Ничё, ничё, свет мой ясный! Перетерплю. Да и вообще обосраться не стрёмно, когда принцип на кону. У меня пока лишь урчит, а у тебя определённо говно по ляжкам стекает. А всё отчего? А всё от жизни неправедной. Трудился бы на заводе в три смены, слесарем или токарем, вот и прожил бы до старости. А теперь за грехи свои тяжкие выбора ты нам не оставляешь.

По лесным сугробам обладатель чемоданчика ещё тяжелее пошёл. Больше не оборачивался и пестик на меня не наводил. То ли кончились патроны, то ли выдохся. Молодец. Нехуй с судьбой тягаться.

Я пока не стрелял.

Наконец он сдал окончательно. Споткнулся, плюхнулся лицом в снег, но ещё пытался ползти. Чемодан из рук не выпускал.

Ссукабля, а дыхание как сбилось! Как карась на сковороде ртом воздух втягиваю. И в боку заболело. Не спортсмен. Ладно лишь метры какие-то пришлось бежать, а не марафонскую дистанция. Ну что, клоун, набегался?!

— Петух! — ебанул я мужика в бок. — На что надеялся, мразь? От меня не уйдёшь.

Человек-говно перевалился на спину и затравленно вперился в меня заплывшими глазками. Мужичок оказался кругленьким, упитанным, заплывшим жирком. Короче, симпатий не вызывал. Я доходяга ещё тот, кожа да кости, ни грамма лишнего веса, жирдяев не люблю. Только за это мочкануть можно.

— Ты русский? — выдал вдруг дрожащими губами, покрытыми налипшим снегом, толстячок.

Ого, вот это поворот! А впрочем, понятно куда он гнуть решил.

— Да побольше русский, чем ты, гнида. Давай чемодан!

— Да я ведь тоже русский, парень! — с дрожью в голосе сообщил он. — Мы же держаться друг за друга должны! Зачем ты с этим азером связался?

Я навёл ствол обреза на его мерзкую морду.