- Давайте поужинаем прямо здесь, вы не против? -спросила она. - В столовой, по-моему, прохладно. Я подумала, лучше там не накрывать до приезда ваших родных.
- Здесь, конечно, лучше. Вы читаете мои мысли?
- Нет, я просто устала и разленилась.
- Я тоже.
Он вспомнил, как скованно чувствовал себя, сидя в тот раз напротив нее за обеденным столом, при свечах, создающих интимную обстановку. Все его тело тогда ныло от желания. Как, впрочем, и сейчас.
Они ели курицу с рисом и лапшу под соусом, запивая острую пищу холодным вином. Потом были финики и виноград, который Фрэн отщипывала по одной ягодке от грозди, а Сэм смотрел на ее руки, не отрывая глаз. И ей нравилось, что он смотрит. Хотя она, конечно, не показывала виду.
Фрэн понимала, что происходит. Она влюблялась - тонула все глубже и глубже. И понимала, что выбрала самого неподходящего кандидата для глубокой привязанности, если принимать во внимание обстоятельства, которые привели ее сюда. Сэм хотел доказать, что он хороший парень, и у него неплохо получается. Боже мой, почему жизнь обязательно должна быть такой сложной?!!
Сэм пил больше, чем обычно, надеясь, что вино послужит отличным снотворным. Сегодня надо обязательно выспаться. Он обратил внимание, что Фрэн пьет почти столько же.
- Откроем еще одну? - спросил он.
Фрэн боролась с искушением. Но все-таки взяла себя в руки:
- Лучше не надо! Не хочу встретить гостей головной болью.
Хотя это, конечно, не настоящая причина. Настоящая заключалась в том, что она боялась оказаться в его объятиях.
Она наблюдала, как он медленно слизывает с нижней губы виноградный сок. Сеанс сексуальности!
Он делает это специально или подсознательно? Длинные, красивые пальцы отрывают сочную ягоду от грозди, он не спеша надкусывает се, прикрыв глаза. Белые зубы впиваются в сочную плоть. Невозможно! Как получилось, что он околдовал се?
Фрэн выпрямилась на стуле, выгнула спину. Мол, мы тоже кое-что умеем. Потом немного прокашлялась, как докладчик перед выступлением.
- Почему вы решили стать литературным агентом? - спросила она.
Сэм хитро улыбнулся, понимая ее состояние:
- Я думаю, потому, что мне нравится писать.
- Тогда почему же...
- ...не стал писателем? - Он хотел положить виноградину в рот, но передумал. - Я был писателем. Сочинил шесть романов.
- Шесть! - воскликнула Фрэн. - И они были опубликованы?
Он состроил такую гримасу, что Фрэн стоило большого труда не рассмеяться.
