Как сорванный цветок, как соловей,
покинувший гнездо среди ветвей,
ушел от нас наш дорогой отец,
ушел любимый всей страной отец.
Не плакал раньше я, но в этот час
сдержать не может слез никто из нас.
Ох, слезы, слезы… Нет, Юлдаш-ата!
Смерть — это не последняя черта.
От пышных рощ зеленой Ферганы,
с Фархадских гор, со всех полей страны
порой весны, когда звенит ручей
и всходит солнце над землей твоей,
твое дыханье, точно ветерок,
обвеет нас, коснется наших щек.
В совете каждом мудрых стариков,
в звучанье лучших строк моих стихов,
в неповторимых трелях Халимы,
в речах, клеймящих злые силы тьмы,
в призывах зря не тратить даже миг —
услышится твой голос, твой язык.
Рабочий, кончив день свой трудовой,
преломит хлеб, как бы делясь с тобой.
Мираб, пуская воду на поля,
увидит в ней, как в зеркале, тебя.
Колхозник не забудет о тебе —
немало значил ты в его судьбе.
В сердечной памяти твой вдохновенный труд
семнадцать поколений сберегут.
На площадях, твою увидев стать,
тебе поклоны будут отдавать.
Величье, справедливость, простота —
вот качества твои, Юлдаш-ата.
Ты эти качества большевика
нам завещал на многие века.
Наш первый президент! Гордясь тобой,
узбек гордится и своей судьбой.
Для друга — смех, приветливая речь,
для недруга — разящий насмерть меч.
Орел, в боях испытанный не раз,
ты молодым орлам давал наказ:
«Зажги огонь бесстрашия в груди,
ни одного фашиста не щади!
Землей, что Ленина следы хранит,
не должен овладеть злодей-бандит.
