– Да, два года совсем не виделись… Когда ты в последний раз домой приезжал?
– В сентябре позапрошлого. Ну, как раз больше двух лет…
– И как, не тянет? – В голосе желание услышать «тянет», но хозяин то ли не догадался, то ли не захотел – рубанул:
– Нет. – И поднял бутылку: – Еще по чуть-чуть?
– Наливай. Никак не могу согреться.
– Отличная водка, – выпив и наскоро закусив, похвалил Игорь. – Мы тут к другому привыкли…
– Зря институт бросил, – перебила гостья. – Вот пролетело время, может, лучшее, а ты – в стороне. Восстанавливайся, пока не поздно. Тебя там помнят, тем более, спрашивают…
– Хм, да какой из меня студент уже… ты что… – Игорь отмахнулся, перевел разговор на другую тему: – Затопить? Действительно, прохладно что-то. Да и на дворе не Ташкент… – Взял спички со стола, направился к печке. – Вообще-то затапливаю обычно после восьми, но коль у меня замерзшая дама…
Она не отозвалась на эту попытку шутки, о чем-то думала. Игорь открыл дверцу топки, где заранее были сложены колодцем мелконаколотые полешки, а внутри колодца – щепки и береста.
– Дрова экономить стараюсь, – продолжал объяснять заодно, – все лето валежник таскал, пилил ножовкой. Вроде бы много, а всегда получается, что к апрелю приходится снова идти, а в бору снега еще по колено… Днем вот плитка справляется…
– Прямо каморка какая-то, – вряд ли слыша его, сказала гостья. – А еще ведь комната есть?
– Да… Но я ее, это… законсервировал. Так теплее. Для жизни мне и этой хватает.
– Понятно. А школа тут как?
– Так… – Игорь прикрыл дверцу, вернулся к столу. – В прошлом году из средней в девятилетку переделали. Последние классы теперь, так сказать, заочно учатся, самостоятельно. Я в одном рассказе, который в «Просторах», писал об этом.
– А с учителями?
– Ты серьезно, что ли, решила здесь? – Голос Игоря стал тревожным, почти испуганным. – Зачем тебе?…
– Я пока ничего не решила. Думаю. А ты что учительствовать бросил?
– Какой из меня учитель… – Он снова прошел к печке, бросил туда два просохших сосновых полена. – К тому же голова только этим забита: плазма, ядро, пойма, масштаб… За те месяцы, пока работал, ни страницы путём не написал… Ну, кажется, разгорелось. – Сполоснул под умывальником руки. – Что-с, выпьем еще?
– Выпьем! – с несколько наигранной готовностью кивнула гостья.
– А ты все-таки изменилась, Маринка.
– В какую сторону?
– Да не пойму… Или просто давно не видел, не общался… и кажется.
– Скорее всего.
– Ну, вот волосы, по крайней мере, короткие стали.
