— Нет, — я покачал головой. — Не видел.
— Жалко, — поджала губы повариха. Похоже, ее вера в то, что я прилетел из самой Москвы, несколько пошатнулась. В самом деле, как такое может быть — в Москве живет, а товарища Сталина не видел?
Я отодвинул в сторону опустевшую тарелку, и только протянул руку к блюдечку, на котором лежали яйца и хлеб, как Надежда рявкнула:
— Куда?
От неожиданности я отдернул руку — и только потом понял, что повариха обращается не ко мне. Она смотрела куда-то мне за спину:
— Не видишь, закрыто!
— Успокойтесь, гражданочка. Я сюда не завтракать пришел.
Я обернулся.
К столу подошел молодой человек в шинели и фуражке.
— Товарищ Вершинин?
— Именно, — я поднялся.
— Здравствуйте, я лейтенант Вейхштейн, — он протянул мне руку. — Владимир.
— Александр Вершинин… Саша. Впрочем, вы это уже знаете.
Лейтенант оказался довольно плотно сбитым парнем среднего роста. Темные, чуть курчавые волосы, зачесанные назад, открывали высокий лоб, голубые — хм-м, немного странно при такой фамилии, но чего в жизни не бывает? — умные глаза внимательно и цепко изучали меня. Хотя он и служил в самом что ни на есть тыловом городе, почему-то сразу чувствовалось, что он здесь отнюдь не "отсиживается".
— Да вы кушайте, я подожду, — сказал Вейхштейн после короткой паузы, и сел на скамейку напротив меня.
Я кивнул на блюдечко.
— Поделим?
— Нет, спасибо. Я только что из дома, а мать голодным не выпустит, вы же понимаете.
Повариха, поняв, что Вейхштейн оказался тут отнюдь не случайно, удалилась на кухню, напоследок сказав, что грязную посуду можно оставить на столе.
— Мне сказали, что самолет уже ждет, — сказал я, сосредоточенно лупя яичко.
— Это хорошо, — кивнул Вейхштейн. — Саш, может, сразу на "ты"?
— Я — "за". Как я понимаю, работать вместе нам придется достаточно долго, так что ну их, эти формальности…
— Кстати, ты знаешь, куда мы сейчас летим?
— Ну, путь долгий, — сказал я. — Иркутск, Чита, Хабаровск… А конец маршрута в Елизово, это аэродром близ Петропавловска.
Вейхштейн присвистнул.
Четверть часа спустя, поблагодарив повариху Надежду и попрощавшись с капитаном Лукиным, мы уже шли к самолету.
Владимир Вейхштейн,
17–25 сентября 1942 года.
В который раз поворачиваясь с боку на бок на жестком топчане, я ожесточенно зевал, словно надеясь таким образом вернуть запропастившийся куда-то сон. Главное, буквально час назад, когда мы сидели в доме культуры и смотрели фильм, я просто валился со стула, так хотел на боковую. Даже фильма не запомнил — ни названия, ни кто играл. А пока пришел, почистил зубы и лег спать в "нашей казарме", сон как рукой сняло. Снова начал вспоминать, как летели сюда и все остальное.
