— Стоять!
Да ради Бога! Стоять так стоять.
— Шаг влево!
Я услышала скрип открываемой двери.
— Вперед!
Привыкнув подчиняться лаконичным командам рябого, я сделала шаг, зацепилась за металлическую переборку и грохнулась лицом вниз, успев в последнюю секунду подставить руки, правда, без особого эффекта. Темнота, боль и жгучая обида вызвали во мне такой прилив ненависти, что я сорвала с глаз дурацкую повязку… Но железная дверь уже захлопнулась, и я только услышала гундосый хохоток рябого:
— Головка небось бо-бо, падла жидовская!..
Каюта была классом повыше. Видимо, вытурили какого-нибудь помпома или замполита. Во всяком случае, наличествовали грязноватая кабинка с унитазом и душем, кровать с тумбочкой, нечто напоминающее письменный стол, два колченогих табурета и даже ночник. Впрочем, победа в коммунальной склоке с Петром Петровичем меня определенно не воодушевляла. В конце концов, какая разница, в каком гробу плыть в подвал КГБ? И кому важно, мытой или немытой ты попадешь на допрос к очередному красавчику из центрального аппарата Лубянки с дипломом МГИМО, двумя иностранными языками и ручищами профессионального костолома?
— Ну как, устраивает вас эта каюта?
Петр Петрович, несколько потускневший за то время, что мы не виделись, деловито устроился на табурете, поставил свой черный тэйп на письменный стол, аккуратно направил встроенный микрофон в мою сторону и, не дожидаясь ответа, нажал на клавишу.
— Вполне.
— Тогда начнем?
— Поехали! — согласилась я.
— Вы были в аэропорту Схипхол не одна, так?
— Так.
— Кто был тот мужчина?
— Какой именно?
— Тот, который сдавал на регистрацию ваш авиабилет.
— Просто знакомый. Я увидела его у стойки. Познакомились, разболтались. Ну я и попросила его оформить мой билет.
— А может быть, вы познакомились несколько раньше? — Петр Петрович спрашивал очень бережно, словно елочные игрушки упаковывал.
Понимая, что этот сушеный кочан просто задавать вопросы не будет, я изобразила на лице беспечность бывалой женщины и небрежно махнула рукой:
— Все может быть, Петр Петрович. Вас, мужиков, разве всех упомнишь!
— Не будьте вульгарной, Валентина Васильевна, — сказал гэбэшник тоном преподавателя эстетики. — Вам это совершенно не к лицу.
— Хорошо, Петр Петрович, — покорно кивнула я. — Постараюсь не быть вульгарной.
— И правдивой, пожалуйста.
— Договорились, Петр Петрович.
— А раз договорились, Валентина Васильевна, то кто был этот мужчина?
— Мой любовник.
— У любовника есть имя?
