— Во мужику делать не хрен... — цокнул языком Дима.
— Зато никаких семейных проблем! — хохотнул Николай.— Греби себе и греби... Хоть всю жизнь.
— Пока акулы не слопают... — захохотал Дима.
— Все придурки сюда слетелись,— резюмировал Троицкий.— Сезон... Ладно, хватит ржать. Пошли внутрь
На речке, на речке, на том бережочке
Мыла Марусенька белые груди,
- Донеслось в этот миг с удаляющейся лодки Пастухова.
- Ага,— с интересом обернулся Троицкий.- А дальше что она там намывала?..
Но дальше уже не было слышно.
Детектив Анри Перес укололся кактусом. Вернее о кактус. Кактус был большой, а балкон маленький и если детектив выходил на балкон, чтобы подышать свежим воздухом, проклятое колючее растение непременно оказывалось в опасной близости от лица и рук Но убрать кактус с балкона никак нельзя. Это была полицейская конспиративная квартира, и каждый элемент обстановки имел здесь свое особое значение.
Впрочем, в комнате для кактуса места тоже было немного - квартира вообще не блистала размерами. Денег местному департаменту полиции выделяли не слишком щедро.
В маленькой комнате был особо ощутим запах, исходивший от сидящего на тахте Мошкарина.
— Вы бы помылись... - тоскливо предложил Перес по-русски с сильным акцентом.
— А конспирация?..— возразил Мошкарин. В дверь коротко позвонили.
— Комиссар приехал.
— Мне уйти? — спросил Мошкарин.
— Нет-нет, останьтесь. Ему нужна от вас информация.
Перес прошел в прихожую, открыл входную дверь. Поклонился. Не слишком низко, чтобы не возникло ощущения, будто он излишне подобострастен. Но комиссар был настолько толст, глуп и самолюбив, что совсем не выразить ему почтение было нельзя. Пересу он протянул для рукопожатия два пальца, Мошкарину, Привставшему с тахты, небрежно кивнул. Внешний вид русского агента его не порадовал.
— Это и есть ваш информатор, Анри? — спросил комиссар, тревожно поводя носом.
— Да, месье комиссар. Алекс Мошкарин. Приехал из России год назад. Из Пензы.
— Чем он занимается?
— Работает в порту. За сдельную плату моет катера и яхты. Свободное время проводит с русскими...
— Может, хотите кофе? — вновь привстал Мошкарин.
— А у вас что, сыром пахнет? — проигнорировал его предложение комиссар.— Очень изысканный запах... Напоминает камамбер.
Перес побагровел. Мошкарин произнес извиняющимся тоном:
— Скушали уже! Голодные были. Мсье Перес вот голодный пришел...
Перес побагровел еще больше. Пришел он как раз сытый. Кушал пулярку и гусиный паштет.
