Она встряхивает своей калифорнийской прической, показывая, насколько ей всего этого не хватает.
— Видела Джорджа Клуни?
— Кого?… Ты к чему это?
— Да просто так. Подумала, может, ты еще и с Джорджем там встречалась, вот и все.
— У тебя какие-то проблемы, — заключает она и отправляется вешать лапшу на уши поразвесистее, мечтательница, работавшая на америкосов за еду и жилье.
Глядите-ка, кто к нам идет… Ну вылитый Буффало Билл.
Тощий молодой человек с выступающим кадыком и маленькой любовно ухоженной бородкой — ну просто чудо как хорош! — приближается к моим сиськам и пытается вступить с ними в контакт.
Он: Мы уже встречались?
Мои сиськи:…
Он: Ну конечно! Я вспомнил — ты была в «Гараже» на Хэллоуин?
Мои сиськи:…
Он не сдается: Ты француженка? Do you understand те?
Мои сиськи :…
Буффало рывком поднимает голову. Оказывается, у негой лицо есть.
Он жестом театрального отчаяния скребет бородку и погружается в глубочайшую задумчивость.
— From where are you from?
Уйййяяя, Буффало! Да ты спикаешь на ихнем языке!
— Я из Мелона, живу на Вокзальной площади в доме четыре и хочу сразу тебя предупредить, у меня нет стереосистемы на балконе.
Хррр, пшшш — он снова чешет бороду.
Я должна сейчас же отсюда убраться, совсем ничего не вижу, черт, эти блядские линзы совсем меня доконали.
А ты еще и грубиянка, птичка моя.
Я стою перед «Милтоном», мне холодно, я плачу как ребенок, я мечтаю оказаться не важно где, только не здесь, я спрашиваю себя, как мне возвращаться домой, я смотрю на небо, ищу звезды — но даже их нет. И вот я уже рыдаю взахлеб.
В подобных случаях, когда ситуация становится совсем уж отчаянной, самое умное, что я могу сделать… это… позвонить сестре…
Биип-бииииипп-дзз…
— Да… (Голос сонный.)
— Алло, это Марианна.
— Который час? Ты где? (Раздражение в голосе.)
— Я в «Милтоне», ты можешь меня забрать?
— Что происходит? Что с тобой? (Тревога в голосе.)
Я повторяю:
— Можешь за мной приехать?
Кто-то мигает фарами на другом конце стоянки.
— Давай, садись, старушка, — командует сестра.
— Ты приехала в бабушкиной ночной рубашке!!!
— Заметь, я старалась прибыть как можно скорее!
— Ты заявилась в «Милтон» в прозрачной ночной рубашке в стиле ретро! — Я помираю со смеху.
— Во-первых, я не собираюсь выходить из машины, во-вторых, она не прозрачная, а ажурная, тебе в «Пра-мод» разве не объясняли разницу?
— А если у тебя кончится бензин? Не говоря уж о том, что тут и так найдется немало старых охотников до тебя…
— Покажи… где, кто? (Интерес в голосе.)
