Бетон хохочет, будто умалишенный. Кревед распечатывает пакет с портвейном. Так мы празднуем нашу победу. И так я заглушаю совесть и страх.
Наша программа выполнена. Пора возвращаться. Бетон тормозит так резко, что портвейн выливается на чёрный свитер Злого.
— Блядь! — матерится он.
— У меня идея! — скалится Бетон.
Выйдя из машины, я понимаю — мы попали на автобусную остановку. Бетон ссыт на скамейку. Кревед допивает портвейн. Из-за поворота выплывает автобус, похожий на огромного жёлтого слизняка. Я вижу худое, вытянутое лицо водителя. Он кивает нам и открывает двери.
В автобусе человек восемь. Бетон хищно озирается по сторонам. Его безумный взгляд останавливается на семье кавказцев, разместившихся на заднем сиденье: худощавый отец семейства с горбатым носом, толстая, с усиками над верхней губой мамаша и маленькая, кучерявая дочка в розовой юбочке.
В развалку Бетон подходит к ним и тихо шипит:
— Вы кто такие?
— Простите? — не понимает отец.
— Вы что, суки черномазые, русского не понимаете!? — взрывается Бетон и бьёт его по лицу.
— Вы что делаете!? — вскакивает мать.
— Сиди, — Злой бьёт её концом биты в живот. — Понаехали чурки, а русского не выучили!
— Мамочка! Мамочка! — бросается к матери девочка в розовой юбке.
— Ты чего?! — я одёргиваю Бетона за плечо.
— Всё нормально! — Бетон улыбается мне и говорит кавказской семье. — Отвечайте!
— Хорошо, хорошо, пожалуйста, — стонет отец семейства, зажимая нос.
— Оплачивайте проезд!
Нас окликает вышедший из кабины водитель. Когда он видит нас, с битами в руках, с перекошенными яростью лицами, его кожа белеет. Кажется, за её прозрачностью можно разглядеть все вены и артерии.
Кревед подбегает к нему и валит на пол привычным ударом биты. Некоторые пассажиры вскакивают с мест, другие в страхе вжимаются в сиденья.
— Сидеть, суки! — орёт Бетон. Я вижу в его руках пистолет.
— Откуда это?! — бледнея, говорю я.
Бетон не удостаивает меня ответом. Вместо этого он вновь обращается к кавказцам:
— Откуда вы? Армяне, грузины, таджики?
— С Азербайджана, — заливаясь кровью, мямлит отец.
— Так это вы нашим детям героин гоните?
— Какой героин?! Боже мой! Я на рынке овощами торгую, ради Бога, пощадите, — кажется, что кавказец растекается по своему сиденью.
— Барыга! А эта тварь, значит, с тобой торгует, — Бетон наотмашь бьёт мать семейства по лицу. Я вижу, как её тело сотрясается в судорогах. Маленькая девочка обнимает её за пухлые колени.
— Я швея. просто швея. — мне кажется, мать захлебнётся собственными слезами и соплями.
